Es algo que nunca había sentido antes. Algo tan bonito pero a la vez algo que lastima tanto.

Por otro lado, la frase de que la realidad supera a la ficción revela un aspecto fundamental de la naturaleza humana: nuestra insuperable inclinación a interpretar y a construir ficciones alrededor del caos y la aleatoriedad.

Que trasciendan a su modo aquellos que no tienen el valor de callar. Que encontremos nosotros la forma de compartir lo necesario. Que se pierdan, entre hojas perdidas, mis mejores poemas.

¿Y qué quiero en la vida? Quiero libros. Quiero arte. Quiero ser generosa con quienes no han tenido las mismas oportunidades que yo. Quiero ser generosa con mis amigos. Quiero viajar. Quiero tener una biblioteca fantástica y heredársela al pequeño pueblo al que pertenezco.

No seas demasiado “sí” para una tormenta, porque no todos son aptos para recibir tus gotas con luz.

Nadie nos dice que una de las peores muertes es la de los mundos que construimos: las ilusiones, las historias que dimos por reales, los futuros que habitábamos sin darnos cuenta.

Tus ojos, tu risa, tus labios, tus muecas, tus manos, tu habilidad para hacer que yo hiciera lo que dijeras… me permití cegarme por la belleza.

De ser posible, me comería. Mi cuerpo, tan delgado, seguro me alcanza para una serie de mordidas, un masticar breve.

Te mudaste dentro de mí como un inquilino, cubriendo con linóleo temporal los suelos de mí…

Nos sentamos frente a frente con un café entre las manos y empezamos a recordar la escuela, a los amigos, las risas y esos años en los que alguien enviaba canciones, cartas y poemas de amor en secreto.

De sombras y siluetas solubles levanta la mañana y entre cortinas de pestañas, en un camino pavimentado de besos timoratos, los labios buscan a tientas alguna gota de rocío que condense su perfume.

Depende de la tibieza de un abrazo; de la mirada de tu pareja un domingo por la tarde; del sonido de la respiración de tu hija cuando por fin logra quedarse dormida entre tus brazos.