Estás. Y eso ya es un crimen menor del que no quiero salvación. Hoy pensé que podrías ser un mueble sin historia o una palabra extraviada en un idioma que aún no inventamos.

hay un hueco entre mi encía / y mi paladar / lo toco / con la punta de la lengua / como toqué la última / piedra / rugosa y húmeda / del río de mi infancia

Poeta inservible, despojo, estiércol, semilla de odio, miseria y necedad. Desplaza los males, tus vicios, tus hijos, las letras aquellas en volúmenes de paja. Póstumo poeta que quizá nunca lea. No te quedes en abril que en mis veintisiete mi boca te sella.

El polvo que recubre el alféizar no es suciedad sino residuo del vuelo de un pájaro. El rábano que te escuece en la lengua no es raíz sino corola y cáliz de una flor.

Luisa despertó y sintió un vacío, una sensación extraña que no la dejaba levantarse de la cama, su cuerpo y su mente estaban ahí pero durante la noche algo había cambiado.

Al final del día fuimos por unos azulitos en donde tuvimos un acuerdo el cual fue ser fuck friends. Me da risa en este punto porque nunca se dio eso, hasta septiembre. En ese momento todo cambió y cuando digo todo es todo.

Nadie había querido restaurar el cuadro, el bisabuelo Pimentel había ocultado pistas sobre la herencia en ella. Antes de morir, la abuela Pilar dijo que debíamos quemar la pintura, estaba maldita. 

Para ir cerrando la sesión me gustaría sólo recordarte que estás haciendo todo lo que puedes para estar bien y es suficiente, no estás exagerando y lo que viviste sí fue un abuso.

Camino sobre la tierra firme. Obbatalá me sigue. Tierna, enviciada de fe. Mi tierra agujereada que aún me sostiene, que espesamente hace crecer los frutos que hoy toca mi boca y se deshacen en mi saliva ácida (alabanza del instante).

Porque yo misma sé que he perdido el pomo de esa puerta, que ni queriendo logro encontrar abierta, y que, por el fruto de la desconfianza, confié ese pomo a algún recóndito escondrijo de mi desordenada cabeza.

This is me being cynical and scared of my imagination.  Cause I’ve played us in slow motion in one million futures, and in all of them, there’s you. Cause I’ve been trying to find meaning in all corners.

Quisiera envolver en celofán nuestro primer beso y guardarlo un día, una eternidad. Regresar por un instante a ese momento, mezclar nuestra saliva una y mil veces. Reírnos. Que la eternidad pase entre mis brazos y tus dedos.

tu semblanza semejante a un deseo entrañas llenas de fragmentos  te escurres entre mis brazos  no existe calor alguno como tu pulso  besos esparcidos en azúcar

No eres alguien que me cuide, pero casi. Eres azul. Una y otra y otra y otra y otra vez. Solo amigos. Abrazables. No sabes lo que es el amor, yo menos.

Pienso en tu saliva que sabe a agua después de salir a jugar bajo el sol. En tu voz que hace que todo lo que digas suene con sabiduría e inocencia.

Me tuviste hasta que el amor se vistió de rojo y terminó con flores marchitas en el florero de la cocina. Te amé como quien corre hacia el fuego, te odié cuando el tiempo se disfrazaba de fiesta y tu nombre ardía en cada vela encendida.

Hoy sólo confío en que el tiempo haga su parte y un día al voltear al pasado, reconozcamos que la felicidad siempre es pasajera y nosotros logramos ser felices muchas veces.

La radio del vecino musitaba, apenas, los primeros acordes de una canción de mariachi. No tardó en recitar la letra. Y esa tarde que dijiste que volvías, muy segura estaba yo que no vendrías.

Mientras la fila seguía creciendo a lo lejos, una chica y su novio se acercaron a saludar a esta familia. Reconocí a la chica, era N., la actriz.

Johana eventualmente se levantó y atravesó lentamente la habitación, movimientos cautelosos, sutilmente aterrados. Susurrándole palabras incómodas y desapegadas, levantó a Irene de la cuna, liberándola de la insoportable vergüenza de yacer un momento más en ella.

Quería decirle que aquí en casa todo estaba bien, que ya no lloraba tanto todos los días y que los domingos seguían siendo iguales, que aprendí a preparar café y mi comida dejó de estar enlatada.

Últimamente he estado escribiendo desde lo íntimo como territorio político: el deseo, el abandono, la espera, la rareza, la locura que nace del amor que no cabe en ninguna lógica.

Descubrí el azúcar en polvo. No como dulce: como droga. El picante abría heridas; el azúcar las lamía. Amor y castigo. Sexo sin piel.

Fantaseábamos, raramente, con estrangularnos. Imaginábamos nuestras extremidades lánguidas, la familiaridad de nuestra vergüenza, nuestra desnudez, la deformidad de nuestros genitales, nuestra virginidad irrevocable.

Quisiera amarte como las monsteras se enraízan pero de tus flores retoñaron aves amarillas ¿A dónde irá su vuelo? El fonema se atoró en tu picopistilo: ahora las petaloalas se levantan,  aunque carezcas de ruta.

Encontrar envolturas de dulce por cada rincón de mi ser, calcomanías pegadas en mi imaginación, tener un lenguaje secreto a través de muecas, tener un tapete de unicornio en el baño, es traer colores en el carro.

Podría seguir fingiendo que aún te lo creo. Dices que el amor está puesto cerca de la ventana, y mija, pos na’ más no lo veo. Soy obstinado, algo ensimismado, y cuestiono todo, hasta lo que veo.

Como prosa libre, contrapuesto al ideal y a la perfección, fuera de los criterios habituales, vivo en un remolino, donde yo soy el viento, sin forma, imaginaria, simbólica, de significado preciso, sinestesia, libre.

Siente hoy. ¿Qué haces con el tiempo? ¿Le permites pasar sin dejar huellas perpetuas? ¿Cumples tus sueños? Tú tienes tus planes, pero para ir por ellos necesitas un cuerpo, un corazón latiendo. ¿Qué haces con tu sentir?