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Lo que escribo en mi ventana
La noche se hizo para el escritor, para lidiar con el insomnio y las palabras escondidas del día. ¿Y el silencio? El silencio también se hizo para el escritor. ¿Y el quilombo? El quilombo también. Todo estaba hecho para que yo pudiera escribir.
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Ocho de marzo
No encuentran la voz y lloran bajito, mientras yo grito por las que no gritan. Lloro por las que lloran.
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A tres cuadras
Si cierro los ojos, siempre pienso en fantasías. Podría cambiar de casa una vez al mes. Mi mamá me dice fría, pero yo diría reversible.
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Todo lo negro se vuelve azul
Mordeme despacio y apretame fuerte. Acariciame y escribime en la piel. ¿Qué es? ¿Qué es lo que querés?
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Berceloneta
El mar, ese que me causaba llanto en las noches de invierno, se convertía en el movimiento erótico de tus manos.
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Era domingo
Al llegar a casa pienso en el objeto que elegí para mi disfrute, aunque lleva tiempo sin batería; desde que me lo compré no lleva ni tres días en desuso. La sexualidad y exploración propia es un ritual que no quiero dejar caer en decadencia.
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Me chistan por lesbiana
Me repite lo mismo el desgraciado. Camina por la calle con sus dos manos vacías,atajándose de quehaceres ajenos. Se le caen las palabras de la boca. Mi pecho: dos fracciones de ansiedad. Me río con la necesidad de acogerme en una manta de peluche.
