Tu presencia tiene fallas geológicas.
Cada vez que aparece,
me desnivela.
Estás.
Y eso ya es un crimen menor
del que no quiero salvación.
Hoy pensé que podrías ser
un mueble sin historia
o una palabra extraviada
en un idioma que aún no inventamos.
A veces te quiero
desde el lugar donde no existes,
desde lo que no eres,
desde el error
de haberte imaginado.
Fotografía por Miguel Palhinha
Nací en Los Mochis pero crecí en la Ciudad de México. Leo guiones y colaboro con un director. Escribo compulsivamente desde la pubertad. Me encantan las películas de Almodóvar, la música electrónica, los pasteles verdes, los poemas, la lluvia y el frío.