En el silencio las ciudades fantasmas no son de asfalto caliente que te quema los pies, sino de rostros y nombres escupen mis ruinas en el inconsciente del universo.

Lo que me persigue son mis suspiros, y este deseo crudo, absoluto, de que dejes dentro de mí un peso lento, planetario creciendo en mi interior

Mi lengua, me tiene a mí, y yo a ella como mi hogar y mi amiga eterna. Guardamos para siempre la respuesta a la duda ansiosa de la gente. Yo le muestro mi cueva, me hago una autopsia, y ella me da la palabra, la santa palabra.

No habrá un “no duermas más”, ni el perrito, ni el mercadito, los veinte dedos entrelazados: del lirio al delirio, del lirio al delirio.

El mundo es bestia, pícaro, malvado, angelitos de jardín. No he visto la libertad en el asfalto caliente; sofocado de hule, de zapatos portados por cansancio, de carritos de bebés, de orina, de saliva, de lágrimas. 

Soledad, cuento de nunca acabar, piernas de cuya historia he de gritar. Aquellas seis líneas que acabaron con tu libertad. Profanado tu nombre, profanada tu vida, profanada la luz que de tu voz nacía.