No me gusta la realidad en la que vivo,
traigo las lagañas en el cerebro,
el teclado desconfigurado,
los sapos tienen piel de gallina,
perros en calor, rabiosos espumantes.
Las manzanas son cuadradas,
ardillas moribundas con cuello de jirafa.
No existen los calendarios.
¿Qué es lo real?
Lo real son tus ojos desnudos en mi cama cuándo estás fumada,
lo real es cuándo te cuelgas detrás de mi nuca y tu risa se resbala por mi columna vertebral.
Lo real eres tú.
Pero cuándo te vas,
lo irreal regresa.
Entonces comienzo a caminar con las manos,
me da hambre en las orejas,
la lengua se me traba,
comienzo hablar otros idiomas,
empiezo a delirar.
El miedo emerge
Se adhiere a la carne,
me intimida,
Me confunde.
Fotografía por Michel Nguie
