Verde que se escurre
es de aceite tu espalda
mi mano contra tu pintura:
verde.
Crisantemos como nubes
y me tallaste la espalda
NO
NO
me besaste la espalda
¡NO!
Tú rascaste la costra
verde
verde de mi espalda
verde.
Yo subí a la torre
para descubrir desnuda
salitres de campo
NO
salitres en tus párpados
NO.
Verde, eran verdes los salitres
yo tallé tu espalda
azul a la coladera
nosotros en la cortina vieja
NO
yo te abracé en la regadera blanca,
fuimos grises ese día
NO
yo te besé la espalda
sí; las pantorrillas
te besé los salitres,
el viento movió las
dunas verdes;
en tu delta tu
azul jamás tocó
mi verde.
NO
fuimos verde
NO
no fuimos
no te besé la espalda
no me besaste la espalda;
descubrimos salitres.
Fotografía por Lars Wastfelt