Autor: Isis Aparicio

Invierno

17 noviembre, 2021

Copa de vino a un tercio, 13.5° de alcohol, humo de incienso, olor a vainilla, labios rojos, la lágrima y la gota de lluvia en la ventana caen al mismo tiempo, ¿estado del tiempo? 12°. ¿Sensación? Corazón roto.  

La cama vacía

17 noviembre, 2021

Dormir contigo me daba la sensación de estar flotando en medio de un océano. El día que desperté sin ti recordé que no sabía nadar.

De la ausencia y tú

17 noviembre, 2021

De tu ausencia aprendí que para soñarte no se necesita dormir, que tus silencios hacen más ruido que tu voz, que este frío quema sin ti, que ahora es como si todas la canciones susurraran tu nombre, he vuelto a sentir mis manos vacías, y he visto en el espejo, esos, mis ojos, extrañando ver […]

Te tuve a mi lado, aún sueño contigo

7 noviembre, 2021

Me llevo tus olorcitos guardados en una botella de vino tinto, una libreta que esconde el primer boleto de avión, las mañanas de café cargado de orgasmitos que terminaban en un «buenos días»; besito en la mejilla, apapacho, sonrisa. Cinco minutos más para acurrucarnos.