Entró al hotel queriéndose registrar. Sin documentos, sin equipaje, sin pruebas. Su dinero era lo único de valor. Subió a su habitación. Dio vueltas a la cama y a sus recuerdos distantes y borrosos. Una lágrima lo acompañaba, y las seis balas de su revolver. Solo necesitaría una. Aquel hombre dejó el hotel; sin memoria, sin pasado, sin existencia.
Fotografía por José Alberto Díaz Ruiz // Rev/Scan: Páramo
Monterrey, México, 1995. Músico y escritor en formación. Escribe cuentos y poesía breve. Ha colaborado en revistas literarias como Papeles de la Mancuspia. Creador de Ácido Verbal.