Tu presencia tiene fallas geológicas.
Cada vez que aparece,
me desnivela.
Estás.
Y eso ya es un crimen menor
del que no quiero salvación.
Hoy pensé que podrías ser
un mueble sin historia
o una palabra extraviada
en un idioma que aún no inventamos.
A veces te quiero
desde el lugar donde no existes,
desde lo que no eres,
desde el error
de haberte imaginado.
Fotografía por Miguel Palhinha
Nació en Los Mochis pero creció en la Ciudad de México. Es abogada de profesión y como escritora, ha publicado artículos, ensayos y poesía en diversos medios. Le encantan las películas de Almodóvar, la música electrónica, los pasteles verdes, los poemas, la lluvia y que haga frío.