“…”:
Tengo el ensayo en el que
seres interdimensionales parafrasean a Chomsky.
Los inventores inventando que inventan
que la lengua se interpola con la diarrea
de los pensadores más reconocidos en la actualidad;
cacofónico crecimiento
en el pensar que
sangra.
Sangra,
sangra, sangra.
De pronto soy toda la basura que he leído.
Los libros que tengo guardados,
polvo.
Soy los formatos .pdf y .jpg,
Para siempre.
Mejor quédense donde están, palabritas.
Quiero despojarme de la conciencia y eructar la carcasa
aquí
mientras en estado puro
la experiencia
de ser
silencio.
Pero sé
que esto no es posible,
no hoy, no
aquí.
Las posibilidades de la retórica podrían contaminar este frágil ecosistema que llamo mi obra.
(la risa)
Las maravillas de la creación
ahora las observo con perspectiva de
hoguera.
Y supongo que cuando llegue Godot yo,
¿ya no estaré?
No es dolor sino confusión
de lo que estoy
atragantado.
Pero es cierto que ya no sé
qué
escribir.
Qué poemas
cuando se respiran
lágrimas-pociones-bailarinas-cósmicas-creaciones-disoluciones.
Y crece
el misterio.
Espora.
Fotografía por Denis Ryabov
