Nadie había querido restaurar el cuadro, el bisabuelo Pimentel había ocultado pistas sobre la herencia en ella. Antes de morir, la abuela Pilar dijo que debíamos quemar la pintura, estaba maldita. 

La radio del vecino musitaba, apenas, los primeros acordes de una canción de mariachi. No tardó en recitar la letra. Y esa tarde que dijiste que volvías, muy segura estaba yo que no vendrías.

Una no termina casándose, exactamente, con el amor de su vida. Con la edad endurecemos, nos adecuamos a los tiempos de guerra y entonces, proferimos el, tan anhelado por todos, “acepto”.

Me pregunto, ¿cómo es que Feliciano escapó y un desconocido pudo penetrar en mi casa?

Sucedió un doce de diciembre, en nuestros cumpleaños. Al poner la cafetera, pensé en que desearía poseer la tranquilidad de mis gatos. Podría caer una bomba en la casa del vecino y ellos jamás despertarían de su siesta.