pero tú sí eras mío. Y yo sí era tuya.

Y ya no había necesidad de ocultarnos.

El sol hallaba al cenit en la punta de tu lengua.

Entonces hablabas y todos se acercaban

para escuchar tu palabra.

Las aves heridas surcaron los cielos, las tortugas

presas regresaron al mar y las mujeres no

volvieron a sentir el dolor de parto.

Y llovió. Como si fuera el segundo diluvio, pero

no lo fue.  Como si quisiera caerse el cielo, pero no cayó.

Solo reverdecieron los campos y las urbes.

A. Kinnereth

Autora de “El Marinero”

www.kinnerethme.com

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El invierno se acerca a una velocidad que considero atroz. Pero ambos sabemos que esto se debe a que odio el frío, el color gris en el cielo y esa forma tan absurda que tiene el sol de ocultarse detrás de cientos de nubes para después asomarse y solo quemarme el rostro y nunca calentarme.

A. Kinnereth

Autora de “El Marinero”

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Y aunque quisiera decir que son aquellas cosas sencillas, cotidianas, las que han hecho que me enamore de ti, no es cierto.

Sé que lo que haces por mí en realidad no implica un sacrificio de tu parte, sin embargo sigues haciendo todas aquellas cosas de las que todo el mundo habla pero que nadie hace porque viven a la espera de que alguien más lo haga por ellos.

No sé por qué, a pesar de conocerte de la manera en la que lo hago, saberte tan humano te ha puesto en una posición de ventaja ante mí misma. Quiero sentir como tú, quiero pensar como tú, pero sobre todo, quiero hacer las cosas de la manera en que tú lo haces.

Eventualmente lo haré. Sigo aprendiendo de todo lo divino que eres y sigo convenciéndome a mí misma que quizá es algo más que un golpe de suerte lo que te mantiene junto a mí, distraído de mis distracciones y manteniendo una conversación constante que no termina en el silencio.

Quizá las cosas parecen ir demasiado lentas, confío en que van a su tiempo y que todo aquello de lo que hablamos los domingos por la mañana con café y los jueves por la tarde con vino, será. Porque no hay otra forma de que sucedan las cosas. Las mereces.

Y podremos colgar nuestras fotografías en la pared, dejaremos de coleccionar los boletos de los viajes porque entonces serán demasiados para seguir usando aquella vieja caja de madera como una cápsula del tiempo. Porque tú eres todo lo que necesito para saber que estoy donde debo.

Parece extraño darnos cuenta que el tiempo está pasando, que la sala ya no está donde estuvo, que ya no está con nosotros el sillón que compartimos, que las tazas se rompieron pero que no pasó nada, las renovamos y con ellas nuestros votos.

Así llegó el verano a su fin, sin embargo nos dimos cuenta de que ya estaba todo listo para el invierno. Los muros eran lo suficientemente sólidos, la madera era buena y basta, el fuego nunca nos haría falta y podríamos hallarnos con puentes de piedra caliza.

Probablemente hoy sueñe con tus ojos, con la manera en que jamás has infravalorado mi capacidad de superar las cosas, con las comillas de tu sonrisa  y con tus manos abrazando mi cintura mientras cuidas que ni una parte de mí vuelva a pasar frío jamás.

Y mañana despertaré para darme cuenta de que sigues aquí. Que el viento no te lleva consigo, que las palabras que dijiste ahora son repetidas por los valles y las montañas, que las dicen porque las aves y los venados también disfrutan escuchar historias de amor.

A. Kinnereth

Autora de “El Marinero”

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Michael Conroy se había suicidado la mañana de este sábado. Las razones de su muerte aún no estaban claras ya que, de acuerdo con las entrevistas realizadas a sus vecinos y compañeros de trabajo, era un hombre promedio, estable, sin ningún tipo de problema mental; además, gozaba de buena fama, gracias a su educación moral.

En su casa, las cosas lucían tan corrientes que poco creerías que fuesen de un catedrático con una carrera profesional envidiable. Sin embargo, las plantas evidenciaban su descuido, el refrigerador únicamente albergaba un tarro vacío de mermelada y su escritorio pedía a gritos ser remplazado, no solo porque la pata frontal derecha se apoyaba en una calza bastante gruesa, sino porque parecía estar a una taza de café de vencerse.

Un hombre querido y admirado. Lograba tener el respeto de todo aquel que lo llegaba a conocer. Lo consideraban cálido, reservado y enfocado en las cosas relevantes que muchas veces pasan desapercibidas para el resto. Pero ahora, con el cabello rubio desaliñado, la camisa desfajada y los zapatos desacordonados, el poco encanto que le caracterizaba simplemente se esfumó.

Los agentes se dedicaron a buscar arduamente entre los apuntes de sus Moleskine indicios de conflicto, consigo mismo o con alguna amante secreta -casada, tal vez-, pero no hallaron nada. Los diarios no contenían ningún tipo de clave, la computadora no necesitaba contraseña y no existían mensajes extraños en su contestadora. Tenía sus facturas en orden, no se había cruzado con las personas incorrectas y, de acuerdo a su historial médico, estaba tan sano y fuerte como un fresno.

Alguien disparándose a sí mismo no es ninguna novedad, pero hay protocolos y siempre es necesario llenar los datos que se piden para poder archivar el caso en paz.

Fue ahí cuando, entre las mil seiscientas y las dos mil horas, el sol de pronto dejó de brillar y el anfiteatro se oscureció. Las lámparas fluorescentes no brindaban la mejor luz, eso hizo más difícil que el investigador a cargo pudiera observar claramente la tarjeta que hace unas horas se encontraba en la mano izquierda del finado. Manuscrita, con una letra que no correspondía a ninguna de las evidencias y sobre la cual se leía: “En el fondo siempre lo sabes.”

Uno de los asistentes entró a la habitación y evitó a toda costa posar los ojos sobre el cadáver que se encontraba en el centro de la habitación, en la plancha principal. Le ofreció al investigador los resultados que enviaba el departamento forense y este los tomó. No dijo más. Sacó la información del sobre y frunció el ceño. Ambos se miraron. El investigador, sin levantar la mirada, sacó su de su bolsillo una libreta con tapa de cuero y una pluma fuente:

“Bitácora del día: Las muestras dentales del cuerpo hallado en la casa con dirección Av. Cardenales, 732 no pertenecen a Michael Conroy.“

A. Kinnereth

Autora de “El Marinero”

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¿No es, acaso, lo más extraordinario de ser humanos el hecho de no estar nunca estáticos?

A. Kinnereth

Autora de “El Marinero”

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