Mi cuerpo está ardiendo.
Mi cabello está enredado.
Mis ojos apenas resisten la luz que entra por la ventana con tantas fuerzas. Los cierro.
Mis piernas están enredadas entre la cobija y tus piernas.
Mi estómago siente el calor de tus manos jugando.
El color de mis labios
desapareció después de tantos besos.
¿Y la ropa?
Me duele la cabeza.
Busco debajo de la cobija tu cara, abro los ojos y quiero besarla.
Tu cabello morado a contra luz es la cosa más hermosa.
Hemos comido hasta hartarnos, hemos bebido, nos hemos venido.
De un momento a otro.
En la cama que a veces me parece inmensa y otras nos queda chica.
Las noches que no paso contigo despierto pensándote,
en tu tono de voz y en la cara con la que me miras al hablar.
Has grabado en mi piel palabras que usé con otra mujer.
Every day there are loose ideas in my head waiting for the magical connections that make the writer an artist.
I try to tie them up, I don't want to let them go. But ideas fly to another dimension, people leave, words don't stay marked anywhere.
I'm allergic to my favorite fruit, as if I were proposing myself for the sacrifice, as if I wanted to kill myself to get pleasure, as if I needed the dislike to write better.
I write in the hope that one day he will return, with the discipline of a cat. I write in case he never comes back, and without wanting him to read me.
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