Creí que podía sacarte fácil,
más aún después de que me has dañado.
Pero las cosas nunca son tan fácil,
y estoy aquí, a media tarde
comiendo un pay de frambuesa con los ojos perdidos en el horizonte,
contemplando el infinito.
Siento que no puedo moverme,
que necesito verte,
contar tus marcas en la piel, y delinearlas con mis dedos.
Acariciarte el cabello largo y suave que me abraza los dedos pidiendo más.
Siento una presión en todo el cuerpo que me trata de hacer pequeña,
y vuelve el sueño, el sueño que me hacía despertar cada vez más espantada,
muchas de las noches en las que te lloraba.
Estoy bloqueada, no puedo moverme con libertad, no logro articular.
Every day there are loose ideas in my head waiting for the magical connections that make the writer an artist.
I try to tie them up, I don't want to let them go. But ideas fly to another dimension, people leave, words don't stay marked anywhere.
I'm allergic to my favorite fruit, as if I were proposing myself for the sacrifice, as if I wanted to kill myself to get pleasure, as if I needed the dislike to write better.
I write in the hope that one day he will return, with the discipline of a cat. I write in case he never comes back, and without wanting him to read me.
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