Me duelen las piernas, no es placentero. No es producto de tus besos lentos.
Tengo fuertes dolores de cabeza, me miento y digo que es el sol,
les miento y les digo que es la presión.
En mi cara están brotando marcas terribles que reflejan enfermedad, me faltas tú.
Los ojos se cierran y se han tornado morados. En las noches no puedo cerrarlos. Pienso en ti.
El abdomen va dejando huellas cada día, quisiera olvidar estos días. Necesito tus manos.
Sufro de náuseas al contacto mínimo con cualquier olor, necesito eso que me das.
Los antojos no se han hecho esperar. Plátanos con crema y lechera, mermelada de fresa. Quisiera cerveza.
El cuello duele de estar colgando. No me hallo. No sé estar de pie o sentada, no puedo dormir y no estoy pensando.
Agruras que me rompen en dos, más dolor de cabeza, los ojos se cierran y a veces estás tú dándome fuerzas para trabajar sin llorar.
Los días van pasando, el médico me ha examinado sin éxito. No he llorado con libertad, he escrito sin parar. Estoy atrapando las letras para tratar de explicar lo que siento y sentí, lo que no puedo hallar. No debí callar.
No estás. No te vas.
Photography by asketoner
Every day there are loose ideas in my head waiting for the magical connections that make the writer an artist.
I try to tie them up, I don't want to let them go. But ideas fly to another dimension, people leave, words don't stay marked anywhere.
I'm allergic to my favorite fruit, as if I were proposing myself for the sacrifice, as if I wanted to kill myself to get pleasure, as if I needed the dislike to write better.
I write in the hope that one day he will return, with the discipline of a cat. I write in case he never comes back, and without wanting him to read me.
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