{"id":204421,"date":"2026-04-17T11:16:19","date_gmt":"2026-04-17T17:16:19","guid":{"rendered":"https:\/\/errr-magazine.com\/?p=204421"},"modified":"2026-04-17T11:16:24","modified_gmt":"2026-04-17T17:16:24","slug":"n","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/n\/","title":{"rendered":"N"},"content":{"rendered":"

C. de Casto Plasencia, 6, Centro, 28004 Madrid<\/em><\/p>\n\n\n\n

Todo pas\u00f3 muy r\u00e1pido, y cuando me di cuenta, a\u00fan estabas aqu\u00ed. Han pasado once a\u00f1os, y tu memoria todav\u00eda me pesa. No tu memoria, la memoria de esa noche. La noche en la que casi desapareces. Pero no, sigue sin ser eso. Me refiero a la noche en la que quisiste dejar de existir. Escucho que llaman a los \u00faltimos pasajeros del avi\u00f3n con direcci\u00f3n a Madrid, entre ellos, yo. Corro a la puerta. \u201cD: diecinueve\u201d. Hay un mar de gente. Te segu\u00ed nombrando, en silencio. Al principio te escrib\u00eda cartas. Muchas cartas. Cartas que yo sab\u00eda que nunca ibas a poder leer. Porque ni siquiera iban a dejar que las recibieras. Una noche antes hab\u00eda ido a caminar a Montju\u00efc, era tarde. La una con treinta y nueve minutos, para ser exactos. La residencia estaba en la calle Paral\u00b7lel 173. Me quedaba muy cerca. Camila me mand\u00f3 un mensaje dici\u00e9ndome que esperaba que no hiciera locuras y que estuviera en mi cama. No le hice caso. Camin\u00e9 hora y media pensando en lo que pasar\u00eda hoy. Trat\u00e9 de escribir bajo un farol que medio iluminaba la noche. Primero escrib\u00ed \u201cNada\u201d. Lo tach\u00e9. Me qued\u00e9 solo con la N, la inicial de tu nombre. Cerr\u00e9 el cuaderno. Sub\u00ed hasta el mirador. Hab\u00eda un vago. No me hizo ni caso. Lo tom\u00e9 como se\u00f1al, y regres\u00e9. La verdad es que no dorm\u00ed nada, pens\u00e9 muchas cosas y ahora estoy aqu\u00ed. No quer\u00eda ir en tren, porque es lo que siempre hago y porque es m\u00e1s caro. En estos momentos no quedan muchas opciones. Tengo calor. Quisiera abrir la ventana del avi\u00f3n. Y que una nube me succionara sin que nadie se diera cuenta. <\/p>\n\n\n\n

Ayer en la terraza, mientras Camila hablaba, pens\u00e9 en lo que pasar\u00eda si me tiraba del balc\u00f3n. El resultado final de los c\u00e1lculos mentales que hice me llev\u00f3 a no hacerlo. Sin prometer que no lo volver\u00eda a intentar en otra ocasi\u00f3n. Producto bruto. Resultado neto. As\u00ed me hablo (a veces, cuando quiero cruzar mi propia sombra). Eso han sido mis d\u00edas \u00faltimamente: atascamiento continuo, segundos fatales y luego nada. Una oleada de antipat\u00eda por el mundo me asalta y me deja la boca con sabor a metal. <\/p>\n\n\n\n

El vuelo duraba una hora con veinticinco minutos. Los suficientes para pensar en la \u00faltima vez que te hab\u00eda visto. Pens\u00e9 tambi\u00e9n en que t\u00fa no me hab\u00edas visto ese d\u00eda. Estabas conectada a muchos tubos. Tubos que respiraban por y para ti. Tu pap\u00e1 nos sac\u00f3 del cuarto. A Carolina y a m\u00ed. Nos dejamos de hablar pocos meses despu\u00e9s de lo que pas\u00f3. Ella se decidi\u00f3 v\u00edctima. Yo, da\u00f1o colateral. Sab\u00eda que el verdadero problema hab\u00eda sido lo que te hab\u00eda pasado a ti. No pod\u00eda permitirme ser c\u00f3mplice de tanto cinismo. Resulta demasiado violento entenderse. Me alej\u00e9. No desaparec\u00ed. T\u00fa s\u00ed. Me encontr\u00e9 a tu hermana hace dos a\u00f1os en un bar en la ciudad. Al principio no me reconoci\u00f3. O fingi\u00f3 no hacerlo. Nos abrazamos por encima. Como si evitarnos fuera la respuesta al dolor compartido. Me dijo algo al o\u00eddo. No entend\u00ed nada. <\/p>\n\n\n\n

En Madrid hace m\u00e1s calor todav\u00eda. Aunque el d\u00eda est\u00e1 nublado. Pido un taxi. Voy directo a la funeraria. No quiero hablar. El conductor me mira por el retrovisor, como si supiera algo. No dice nada. Desde la ventanilla veo el Retiro, los \u00e1rboles quietos, sin viento. Una mujer lanza migas a las palomas como si pudiera suspender el tiempo. Una pareja discute frente al Reina Sof\u00eda. Alguien r\u00ede dentro de una tienda de souvenirs. Todo eso ocurre mientras yo voy hacia el \u00faltimo sitio donde estar\u00e1 tu cuerpo. Veo la ciudad pasar con su desinter\u00e9s intacto: plazas h\u00famedas por un riego reciente, terrazas vac\u00edas con sillas met\u00e1licas acumulando nada, una enredadera creciendo entre las grietas de una pared grafiteada. Un ni\u00f1o corre tras una pelota. Un perro lo sigue sin correa. Nadie se detiene. Nos acercamos a la calle Jorge Juan. Cierro los ojos. En una esquina, una bugambilia florece como si no supiera. Y me dan ganas de pedirle que no lo haga.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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