{"id":187355,"date":"2025-08-22T14:56:51","date_gmt":"2025-08-22T20:56:51","guid":{"rendered":"https:\/\/errr-magazine.com\/?p=187355"},"modified":"2025-08-22T15:04:22","modified_gmt":"2025-08-22T21:04:22","slug":"extremauncion-por-catabasis-metafisica-de-las-colericas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/extremauncion-por-catabasis-metafisica-de-las-colericas\/","title":{"rendered":"Extremaunci\u00f3n por cat\u00e1basis (metaf\u00edsica de las col\u00e9ricas)"},"content":{"rendered":"

Lo er\u00f3tico no es la revoluci\u00f3n, como quer\u00eda Boris V\u00edan;
la verdadera revoluci\u00f3n es la santidad.<\/em>
\u2013Hilda Hilst.<\/p>\n\n\n\n

Camino sobre la tierra firme. Obbatal\u00e1 me sigue. Tierna, enviciada de fe. Mi tierra agujereada que a\u00fan me sostiene, que espesamente hace crecer los frutos que hoy toca mi boca y se deshacen en mi saliva \u00e1cida (alabanza del instante). Bajo el haz de la muerte mi deseo oblicuo me escupe en la cara. Lujo, elogios, reputaci\u00f3n y afecto no valen nada. Tengo que deshacerme porque el sofoco ya no cede. Ya nac\u00ed matada. Ya tra\u00eda el epitafio en la frente. Despedazar\u00e1n mi cuerpo para hacerlo dinero. Pa-piel moneda. Necrovalor. Basta abrir una bolsa de basura para comprender el orden c\u00f3smico. El Tao resumido en las paredes deformes del neopreno, la m\u00edstica de las santeras: hallar\u00e1n restos de juguetes de pl\u00e1stico, plumas ensangrentadas, cantos ignotos de ballena, toda una lengua para la premura, un nuevo tantra, media quijada de un hombre o de animal, panales de huesos, sue\u00f1os cimentados, miel coagulada, cucarachas copulando y una infestaci\u00f3n de demonios suaves y filosos. Desenterrar\u00e1n la fuerza de la muerte y los insectos inventar\u00e1n un ritmo en su aleteo para predecir la cat\u00e1strofe. Me desnudo lenta y escurro ante mi propia atrocidad: una herida en el costado, la acaricio org\u00e1smica articulando mi \u00e9xtasis. Fu\u00ed parida por aqu\u00ed, rechazada por mi madre y mi piel pudri\u00e9ndose en su leche \/ amamantada de la carro\u00f1a de Dios y piras de aguardiente, esta fiera conocida, la madre que se divierte ahogando a sus hijos quit\u00e1ndoles la mugre hasta sangrarlos. La tela vieja y el glitter descienden de mi piel llagada, me invento un nombre para esta dimensi\u00f3n de las caricias. Lo que miro de mi cuerpo est\u00e1 entero y entonces s\u00e9: quien dijo que el sexo vende es porque no conoce el valor monetario del miedo.<\/p>\n\n\n\n

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Todo como es arriba es abajo. Cada masacre perpetuada asolando mis poros\/ mi esp\u00edritu con la fuerza de los mares vive en el cosmos: quiz\u00e1s como galaxia atormentada o un planeta no nombrado. La primera letra del Libro del Esplendor no es la primera en el alfabeto hebreo, aleph (?), que representa la unicidad de Dios, sino la segunda, Bet (?). Bet es un puente: la sacudida inicial de un reino et\u00e9reo al que no pertenezco. Una perturbaci\u00f3n divina o una perturbaci\u00f3n de lo divino; exiliada, migrando permanentemente con una corona de espinas, el
desencadenamiento de una atm\u00f3sfera en trizas. Cuerpo Dios: conecta el inframundo con el ed\u00e9n. Mi cuerpo es ?, mi cuerpo es Bardo. Perif\u00e9rica, zurciendo el valle con la metr\u00f3poli, la penitencia con el pecado y la lucidez con la psicosis de una era. Uncida tanto a la muerte como a la alegr\u00eda. Estoy atrofiada de polos, esquinas, meridianos, fracturas, rezo para seguir desencajando del mundo, para no encontrar mi origen. Mi Dios al cuadrado que no me protege y al que ya no me encomiendo porque lo divino est\u00e1 m\u00e1s all\u00e1 de lo que podemos concebir como grande y m\u00e1s all\u00e1 de lo que podemos concebir como peque\u00f1o, m\u00e1s all\u00e1 de los l\u00edmites binarios y la polaridad, mujer-hombre, blanco-negro, vida-muerte, m\u00e1s all\u00e1 de esa l\u00ednea sangrante trazada por el colonialismo, trascendiendo lo interno y lo externo. Dios es la mente que domina un cuerpo c\u00f3smico. El misterio puede ser un colmillo, la suavidad de los quelites, una cierva, los restos de una mu\u00f1eca de petr\u00f3leo, un beso y sus ecos la voluntad de lo divino es tan soberana, tan libre, tan \u00e9l mismo o ella misma, que pudo haber elegido encarnarse en un asno. Ruah. \u00bfDebo creer, por ser mujer perif\u00e9rica, que no habr\u00eda de hablaros de la bondad de Dios, habi\u00e9ndome sido revelado al mismo tiempo que era su voluntad que fuera conocida?<\/p>\n\n\n\n

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La madre se ve a s\u00ed misma en su creaci\u00f3n que es ella pero al mismo tiempo es ajena. Ve lo que m\u00e1s le asusta de s\u00ed misma en \u00e9l: la desnudez, el llanto, la fragilidad, la vulnerabilidad. Lo ve y lo rechaza. Dios: una madre que se alimenta de sus hijos y los toma como ofrendas\/ muerde sus arterias y hace g\u00e1rgaras con sus r\u00edos; haciendo filigrana con el cord\u00f3n umbilical, rompiendo todos los lazos que los unen (a Dios con su humanidad y a nosotras con lo divino). Tu Diosa que reniega de ti, te mata y te lame, te mata y no te olvida, insiste c\u00ednicamente en tu nombre, tu cad\u00e1ver es s\u00f3lo un testimonio visible de su capacidad de crear. (-Esta peque\u00f1a bestia desdentada que ha de hablar mi \u00fanica lengua: el rechazo elemental.) Esta ecograf\u00eda que fui y m\u00e1s bien termin\u00f3 siendo un croquis hacia los mansos presagios de aquello en lo que me convertir\u00eda despu\u00e9s: un bello cad\u00e1ver. Me siento sola constantemente mas no indefensa porque si yo contra dios quien contra m\u00ed. Se me caen los rostros y de nada me sirvi\u00f3 la belleza o la juventud para no hincarme ante mi propia horripilancia (a\u00fan as\u00ed tengo las rodillas siempre cenizas). Estoy sitiada, tomada por los parajes de un mundo consumido en su autofagia. El rito prometeico de la autodestrucci\u00f3n ensambla cuidadosamente una danza nihilista hacia el metaverso, la fuga \u00faltima de la realidad. Y nada me basta. Ninguna conciliaci\u00f3n ni ning\u00fan arreglo. Ni la ropa, ni los pantalones, ni el glitter. No puedo seducir a la muerte. Si yo pudiera salivarle el vientre, sembrarle mariposas en las comisuras de la espalda, recargarme en sus muslos hasta olvidar mi idioma; no hay punto medio entre ella y yo porque somos la misma. Aquello que temes te domina, lo ves en todos lados, te sigue. Yo me hinco para que me bendiga, yo le rezo para que me alcance, y le bailo para que me cargue en su lomo arteriado hasta el nacimiento de los astros.<\/p>\n\n\n\n

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Hab\u00eda brillo y toda una orquesta, todos vestidos de la forma m\u00e1s elegante, apestaba a cigarro y el perfume suave del alcohol impregnaba el sal\u00f3n. Yo ten\u00eda siete a\u00f1os a lo mucho. Una pausa. Silencio. La primera nota destroza la paz y luego ella. Con su franja blanca en el pelo y sus ojos profundos, moviendo las caderas. Nada m\u00e1s. Nadie hablaba, nadie baila a su alrededor. Es el centro del mundo y ella lo sabe. Se revuelca en el suelo y est\u00e1 en un trance y es un animal y una princesa. Fruta extra\u00f1a. Hace un rito e invoca algo que ya la habita. Desde la sala de mi casa en esa televisi\u00f3n redonda con servicio de cable conoc\u00ed a Tongolele y me cambi\u00f3 la vida. \u00c9ramos tan diferentes, ella rodeada de lujo y con un cabello que imaginaba suave, yo, con el fleco tuzado por mis tijeras escolares. Ni siquiera desee ser como ella, \u00bft\u00fa? ni se te ocurra<\/em>. Cuando te asignan un lugar en el mundo el sistema lo hace tan bien que ni se te ocurre so\u00f1ar tonter\u00edas. Hay cosas que sabes que son demasiado distantes o demasiado est\u00fapidas incluso para ser una fantas\u00eda guajira nada m\u00e1s. No me atrev\u00ed a fantasear con eso. Ella sigui\u00f3 bailando y yo al lado de mis padres, como siempre permanec\u00ed en el silencio que acostumbro, donde no le dejo ver a nadie mi mundo interior ni sospechar de lo que ah\u00ed comienza a gestarse.<\/p>\n\n\n\n

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Soy m\u00edstica por accidente, porque he visto gente morir y he visto gente nacer, porque he visto c\u00f3mo los precios suben, mis seres queridos quedan en la pobreza o nunca salen de ella, la noci\u00f3n de familia me aterra cada vez m\u00e1s, la manada me llama, volv\u00ed cada noche a casa entre altares a Malverde y le tem\u00eda, me apuntaron con pistola. Tem\u00ed a Dios y luego lo encontr\u00e9 en otras cosas y lo am\u00e9 fieramente. \u00bfC\u00f3mo olvidar mi mortalidad si me acecha? \u00bfc\u00f3mo integrar mi finitud y reconciliarme con ella? Vivo al l\u00edmite, coqueteo con ella, me rosa los bordes, me acuna. C\u00f3mo desconocerla si me amamantaba de su leche negra, y yo, art\u00e9rica me retorc\u00eda y con sus trancazos me hice hosca. No tengo nada y ya no es una queja, soy una divina asceta, una diosa de orina y espanto, mi numen est\u00e1 escondido entre la mugre de mis u\u00f1as, i\u2019m not a nepo baby, baby, I\u2019m a necro baby, baby.<\/p>\n\n\n\n

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-\u00bfQu\u00e9 es lo que quiere?
-Bailar.
Le dije al due\u00f1o del bar que me ve\u00eda con cara de \u00bft\u00fa? ni se te ocurra.
-Pues no pierdo nada. Y me dijo que s\u00ed.
As\u00ed empez\u00f3 mi aventura como cabaretera. \u00bfFue la Tongolele grabada en mi cabeza? \u00bfFue Nin\u00f3n Sevilla con su carisma coquet\u00edsimo? Qui\u00e9n sabe. Hab\u00eda mucho de bello y m\u00e1s de lo prohibido. Me da miedo mi cuerpo, me da m\u00e1s miedo mi cuerpo con poca ropa y que otros lo vean. Algo en el universo se mueve cuando lo haces. Como si por un breve momento, a lo mucho 5 minutos en el escenario, tu cuerpo fuera completamente tuyo. Eres t\u00fa, una canci\u00f3n que te encanta y tu fantas\u00eda prohibida de ser deseada. T\u00fa, la ropa que hiciste con silic\u00f3n y una m\u00e1quina de coser que medio funciona, tu maquillaje barato, tu belleza hecha de pr\u00f3tesis, un yo que t\u00fa misma fabricaste, ingenier\u00eda identitaria. Aqu\u00ed y ahora todas las veces que has bailado en la regadera y cantado en tu cuarto, usando cortinas como vestidos est\u00e1 aqu\u00ed para que todos lo vean. Eres el sol negro de esta noche, el astro de una era. Afuera sigues siendo nada. Carne de brasa. Pero aqu\u00ed te perteneces entera, nadie te puede hacer da\u00f1o estando tan fieramente vulnerable. \u00bfLa adoraci\u00f3n, el deseo externo? Eso es un pretexto. Una utiler\u00eda, si le quieres poner un nombre. No les est\u00e1s mostrando tu cuerpo, les est\u00e1s demostrando que pueden desearlo y que es decisi\u00f3n tuya que lo hagan. No, nada en el mundo se compone. La canci\u00f3n se acaba y los aplausos se difuminan. Todo regresa a su orden, el agua sigue igual de agotada, tu tristeza sigue intacta tambi\u00e9n, pero tienes algo diferente en ti, m\u00e1s o menos una certeza de haber roto una noci\u00f3n fundamental o una fuerza dotada de ignominia: la potencia secreta que regalan las herej\u00edas una vez cometidas.<\/p>\n\n\n\n

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Soy horrorista. Mis apuestas pol\u00edticas no est\u00e1n con la belleza. No pretendo consolar a nadie, ni a m\u00ed misma. No creo que hay porque anestesiarse ya que eso causa m\u00e1s dolor. Hay que encontrar las causas profundas de nuestro sufrimiento, pero nadie est\u00e1 listo para perder, tampoco para ser vulnerable. Si pudi\u00e9ramos reconocer que aunque el duelo perfora nuestra tierra y nuestros cuerpos tambi\u00e9n la vida est\u00e1 disponible para nosotras, ser\u00edamos m\u00e1s l\u00facidas, pero nunca vamos a mirarlo si estamos demasiado distra\u00eddas, adictas o exhaustas. Y eso no e precisamente hermoso, ni f\u00e1cil. La moral est\u00e9tica blanca s\u00f3lo nos quiere vinculadas a la belleza, a lo bueno, a lo que tiene futuro, qui\u00e9n tiene tiempo para lo fracasado, para la decadencia preciosa de un pistilo o de un aroma. Cuando nos atrevamos a mirar que la muerte es segura y el miedo tambi\u00e9n podremos hacer un v\u00ednculo er\u00f3tico con lo que nos rodea. El capitalismo escenifica tanto el duelo como el morir en escenas gore como dijo Sayak Valencia y representa cierto tipo de cuerpos en un tipo muy espec\u00edfico de condiciones de muerte. \u00bfC\u00f3mo te imaginas al morir? \u00bfRodeadx de flores, rodeadx de amigxs cantando un suave adi\u00f3s? \u00bfen un accidente o lanz\u00e1ndote de un barranco? Tambi\u00e9n la muerte es un horizonte de deseo y la manera en la que imaginamos que podemos morir determina nuestra vida m\u00e1s de lo que pensamos. El colonialismo gore ha sembrado una mitolog\u00eda de la muerte donde a cambio de la gloria est\u00e1 el exterminio, donde no tenemos dignidad ni siquiera al morir.

Las creencias son una herramienta para lograr efectos. Y lloro y lloro porque no estoy lejos de la precariedad para nada, porque esas fantas\u00edas mortales est\u00e1n muy lejos de ser solo un concepto, son como una navaja que te apunta, si te mueves demasiado te la clavas. Parece que no hay para donde mirar y asusta. Me doy cuenta de que lo m\u00e1s dif\u00edcil de mi lucha es precisamente dejar de luchar, parece imposible dejarme estar feliz, dejarme estar en paz. Hay que habitar los horizontes pol\u00edticos y de la utop\u00eda AHORA. Si luchamos por el descanso,
descansemos. Si luchamos por el ocio, miremos con m\u00e1s atenci\u00f3n las aves. Si luchamos por la libertad de amar, amemos m\u00e1s all\u00e1 de nuestros propios tab\u00faes, restricciones y expectativas.

Hay que salir del campo de batalla y de la idea mesi\u00e1nica de que le debo algo a alguien y de que nac\u00ed para morir en las condiciones m\u00e1s atroces y a\u00fan en la miseria del esp\u00edritu. Yo me reh\u00faso fieramente a hacer de la carencia una forma de vida porque no soy una miserable solo por no caber en los ideales del mundo. Integrar mi potencia de muerte me ancla a las partes m\u00e1s vitalicias de m\u00ed que necesito para atravesar este presente desgarrador.<\/p>\n\n\n\n

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Dicen que lo primero que hac\u00edan las personas esclavizadas al llegar a tierra despu\u00e9s de insufribles traves\u00edas en el mar era bailar. Estudiaban la tierra con el cuerpo y la hac\u00edan suya. Como la concejala mazahua Magdalena Duran Garc\u00eda dijo: Se reza bailando y se baila para rezar. <\/em>Danzo cabalgando hasta mi \u00e9xtasis que es mi exterminio. Cuando un ni\u00f1o est\u00e1 asustado o herido va hacia su madre para que le ayude. Pero el Dios de los blancos es una madre inc\u00f3lume. No se puede decir que sea despiadada porque para eso habr\u00edamos de importarle. S\u00f3lo no nos reconoce, nos ha olvidado, no hay ayuda, no hay compasi\u00f3n. De la misma manera que pasamos cada d\u00eda a lado de los mismos extra\u00f1os en la calle. No tiene la suficiente relevancia. Por eso danzamos, para que nuestra potencia anidada en los guardianes de los puntos cardinales cobre vida, para que el cieno seque, para que la amapola florezca; para llamar a algo anterior a nosotras que palpita y carcajea desorbitada en nuestro gen de la piel que todav\u00eda es pelaje. La divinidad es una dimensi\u00f3n c\u00f3smica de la vida y es una forma de organizar el mundo. La divinidad es un efecto mariposa: yo aleteo herniada (magia del caos).<\/p>\n\n\n\n

Haraway dec\u00eda \u201cprefiero ser un cyborg a ser una Diosa\u201d. La idea de Dios como la pensamos en occidente tiene imbricaciones tremendamente coloniales y esa noci\u00f3n est\u00e1 atravesada por la herida que todav\u00eda adolece y compromete el presente que nos dej\u00f3 el cristianismo. Dios todav\u00eda puede ser un cyborg. Un ser articulado desde el lenguaje y habitado con el cuerpo que sirve a los intereses de la liberaci\u00f3n. Para la blanquitud la espiritualidad no es relevante porque su religi\u00f3n (en la que creen consciente o inconscientemente pero de la que se benefician de forma directa) ha conquistado el mundo y el lenguaje universal. Para las subalternas es urgente reentendernos a trav\u00e9s de otras deidades porque la idea de lo divino ha sido cooptada, polarizada y arrebatada de los imaginarios racializados. Se es er\u00f3tica porque se es santa, y serlo est\u00e1 lejos de las ideas de castidad y de la blanquitud. Ya no somos diosas pero somos divinas, somos m\u00edsticas, xenom\u00edsticas, abandonamos la idea no solo de la humanidad sino de la terrenalidad. \u00bfQu\u00e9 nos dice que en la periferia sea m\u00e1s com\u00fan el culto a la Santa Muerte? \u00bfpor qu\u00e9 se adora con fervor lo que se tiene tan cerca? \u00bfqu\u00e9 de eros hay en ese culto? \u00bfqu\u00e9 nos dice de la vida y de su vida en particular? Reencantar la vida para amarla, reencantar el cuerpo para sanarlo, para interrumpir el trauma generacional, recuperar el rito, la sacralidad de la vida como bardo es dignificar la muerte, lo cual implica morir de otras maneras y en otras condiciones. Descolonizar a Dios es encarnar horizontes de poder.<\/p>\n\n\n\n

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No hablo de Dios y de la muerte en vano. No lo hago para llorar ni para lamentarme, no soy una pobrecita esperando que el mundo cambie, que la vida se le acomode, no quiero el bienestar blanco de tener todos los servicios de streaming y poder pagarlos a tiempo cada mes. Quiero otro tipo de riqueza, de esa que no hay que luchar para tener, basta con reconocerla. Me fugo de la humanidad, de la femineidad y constantemente juego con ella, la arrastro, la estiro, me burlo de ella, la satirizo, la abrazo, la contradigo, la babeo y es mi mejor arma y mi m\u00e1s grande enemiga. Me hurgo hasta el fondo. Encuentro en m\u00ed una complejidad preciosa, no me entiendo. Soy un p\u00e1ramo de cacharros y joyas, cosas que parecen oro pero no lo son. Cosas genuinas, calma, tersura. Esto no es un lamento, es un canto de elevaci\u00f3n de mi condici\u00f3n de impermanencia.

Voy a morir. Suena una campana.
Voy a enfermar, si no es que ya lo hice.
Esto es una alabanza antifuturista.

Vamos a morir, qu\u00e9 alegr\u00eda. Vamos a morir juntos y lo estamos haciendo. Lo llevamos haciendo m\u00e1s de 500 a\u00f1os. Comunidades afectivas alrededor de la muerte. Mi cuerpo decae, y por eso lo desnudo. Mis ojos, mis diamantes, mis \u00falceras, mis joyas, mi insomnio, mi patria y que del\u00edcia portarme, saberme m\u00eda, saberme rica, llena de bienes inexpropiables. Me quer\u00edan despojada de m\u00ed misma y aqu\u00ed estoy. Alegre, entera.

Voy a seguir perdiendo y quedarme sola.

Formo comunidades, algunas resisten conmigo, otras se mueven y parten. La separaci\u00f3n es un fen\u00f3meno natural. La soledad es la riqueza del ser. No me aflijo. Envejecer\u00e9 y todo lo que amo desaparecer\u00e1. El mundo me enoja y antes me revolcaba, por horas, imposibilitada para moverme o comer, demasiado aterrada como para dormir y tener sue\u00f1os de ternura. Ahora me celebro, porque a pesar de todo sigo viva y adoro a mi muerte con un altar precoz de danzas arritmicas y rezos errantes. Entre el deslumbramiento atroz de cientos de im\u00e1genes que nos miran. Voy a morir. Traigo la sentencia en la sien. Hago las paces con lo que me ahoga y eso, s\u00f3lo eso, me ha permitido amar en toda su complejidad aquello que me importa. Reconocer la finitud es ahondar en la propia capacidad de componerse desde la alegr\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

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Los \u00e1rboles del sur dan frutos extra\u00f1os.<\/em> Me paro frente a todos, me miran. Sangre en las hojas, sangre en la ra\u00edz.<\/em> Quiero esconderme pero camino con los pezones como pistolas. Cuerpos negros balance\u00e1ndose en la brisa del sur.<\/em> Acaricio mi piel \u00e1spera frente a todos. Carne que palpita<\/em>, carne para amar, carne para odiar. Fruta extra\u00f1a colgando de los \u00e1lamos.<\/em> Tiemblo. Estoy vulnerada. Podr\u00eda correr. No lo hago. Me arranco una prenda y escucho jadeos. Escena pastoral del sur galante.<\/em> Aqu\u00ed muestro mi cuerpo en mis t\u00e9rminos. All\u00e1 afuera en los peri\u00f3dicos los ojos abultados y la boca retorcida. De formas indignas el dolor es espectacularizado. Aroma de magnolias dulce y fresco. Tambi\u00e9n yo en un trance veo mi cuerpo entre el brillo, respiro. Estoy terrible y amorosamente viva. Entonces el olor repentino de carne quemada. S\u00ed, este es mi numen, mi culto a la opacidad, pongo el pecho para recibir las balas igual que para las caricias. Carne que decae, carne que insiste. Miren mi cuerpo, v\u00e9anlo gozar y destruirse. Les coqueteo a ustedes mientras coqueteo con la muerte. Aqu\u00ed hay fruta para que los cuervos arranquen.<\/em> Tengo la bonanza ind\u00f3mita de los astros. Para que la lluvia re\u00fana, para que el viento sorba.<\/em> No temo mi situaci\u00f3n de sideral. Todos ahora me desean. Quieren poseerme. Para que el sol me pudra, para que los \u00e1rboles me tiren. Fruta ya madura de mi era. Aqu\u00ed hay una cosecha extra\u00f1a y amarga. Carne para la fosa, carne que ama y en el intento se despelleja.<\/p>\n\n\n\n

(Se apaga la luz.)<\/p>\n\n\n\n

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Mi muerte es Bet. Mi erotismo es sacro. Morir me conecta con mi cuerpo porque me rompe el coraz\u00f3n estar viva. Soy un puente, peque\u00f1a fronteriza. Uno lo de arriba con lo de abajo con una terquedad casi muscular, porque cartografiar la tanatog\u00e9nesis es parte de la sanaci\u00f3n c\u00f3smica: si decapitada o desdentada, si enmudecida o por picadura de escorpi\u00f3n. La amenaza es constante y el problema no es morir sino las condiciones en las que lo hacemos. A veces son silenciosas, una enfermedad, hipertensi\u00f3n, tristeza, c\u00e1ncer y otras veces son escandalosas y no voy a nombrarlas, pero no hay que olvidar ninguna. Surco mi \u00e9poca antroposc\u00e9nica y obscena de finales con la gracia de un reptil. Me estudio con la paciencia de un sabio que mira el monte y tambi\u00e9n quiero entenderme con la desesperaci\u00f3n de un ni\u00f1o que llora por una sonaja, me r\u00edo con la paz de los cet\u00e1ceos. No vine a conquistar corazones, vine a romperlos. Secreto un man\u00e1 que beber\u00e9 para hablar profec\u00edas. Nada valen mis proezas. Andar ornamentada hasta amoratarme es solo una procrastinaci\u00f3n de las sombras, el lugar al que realmente pertenezco. Un pretexto. Pero las incandescencias indican m\u00e1s peligro que salvedad, lo s\u00e9. El horror no colapsar\u00e1 mi aorta, mucho menos mi latido, por eso a ti que miras te bendigo: ser\u00e1s temor en defensa de las jadeantes. Probar\u00e1s a Dios en las cosas di\u00e1fanas y te dir\u00e1 Felicidades por tu destrucci\u00f3n, felicidades por tu destrucci\u00f3n<\/em>. Tu danza es te\u00fargica y urgente, una plegaria es tambi\u00e9n una c\u00f3pula. No olvides tu composici\u00f3n at\u00f3mica: lupus. Anda con la clarividencia de un cerbero. No te sueltes, rema y consu\u00e9late trenzando lo que quede, sea carb\u00f3n o niebla. Ten cuidado con lo que refulge, no confundas por precioso lo que est\u00e1 mejor siendo carro\u00f1a. Avanza convencida en tu sustancia.

El gen de Kali existe en nosotras. La biolog\u00eda \u00faltima de la Coatlicue es tambi\u00e9n la nuestra, gemelas ferales. Ser sensual es manifestar presencia en cada cosa que uno hace. Desde amar hasta probar un bocado de fruta. Af\u00edrmate divina, abandona tu guerra y ya al morir sigue la senda con la frente en alto con las cicatrices de lo mutilado siendo amadas. No pierdas tu dulzura, no pierdas tu dulzura, insiste. Perc\u00edbelo todo en su sacralidad. Todo es producto de
tu mente.

Mant\u00e9n la calma, recuerda tu lengua. Habla cada idioma que sabes o ladra y honra a tus ancestros. No temas. Todo es ilusorio, proyecciones del miedo de los dem\u00e1s. Atest\u00edgualo todo como un sue\u00f1o que para los hijos rotos est\u00e1 hecho el maremagnum de las tinieblas. Y grita. R\u00ede. Convence a cada n\u00e9bula de que viviste. Perforaste las comisuras de una masacre que nunca pudo dominarte.<\/p>\n\n\n\n

Fotograf\u00eda por Alexandru Paraschiv<\/a><\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Camino sobre la tierra firme. Obbatal\u00e1 me sigue. Tierna, enviciada de fe. 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Bajo las s\u00e1banas. Evito dormir. Me hago ovillo y caigo en un bucle de 4 papeles arrugados. Enterrada. Bajo las s\u00e1banas, evito dormir. Caigo en c\u00edrculos y el aire que me acompa\u00f1a de frente, deshace la letra. La duda viene por detr\u00e1s. Persigui\u00e9ndome. Deshaci\u00e9ndome. Enterrada, bajo las s\u00e1banas. 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Con demasiado silencio de una parte y\u2026","rel":"","context":"In "Textos"","block_context":{"text":"Textos","link":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/category\/textos\/"},"img":{"alt_text":"","src":"https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2019\/08\/30.png?resize=350%2C200&ssl=1","width":350,"height":200,"srcset":"https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2019\/08\/30.png?resize=350%2C200&ssl=1 1x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2019\/08\/30.png?resize=525%2C300&ssl=1 1.5x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2019\/08\/30.png?resize=700%2C400&ssl=1 2x"},"classes":[]},{"id":164086,"url":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/manana-sera-diferente\/","url_meta":{"origin":187355,"position":5},"title":"Tomorrow will be different","author":"Natalia Cantarell","date":"12\/23\/2020","format":false,"excerpt":"Me dej\u00e9 caer en el sill\u00f3n de gamuza morado. Solt\u00e9 un suspiro y cerr\u00e9 los ojos, la tranquilidad despu\u00e9s de un trabajo bien hecho me recorr\u00eda el cuerpo. Enfrente m\u00edo, pegada en la pared hab\u00eda una pintura dominada por el color naranja. Simples pinceladas llenaban ese peque\u00f1o lienzo que junto\u2026","rel":"","context":"In "Textos"","block_context":{"text":"Textos","link":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/category\/textos\/"},"img":{"alt_text":"","src":"https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=350%2C200&ssl=1","width":350,"height":200,"srcset":"https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=350%2C200&ssl=1 1x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=525%2C300&ssl=1 1.5x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=700%2C400&ssl=1 2x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=1050%2C600&ssl=1 3x, https:\/\/i0.wp.com\/errr-magazine.com\/wp-content\/uploads\/2020\/12\/32868301385_b25c1039dc_k.jpg?resize=1400%2C800&ssl=1 4x"},"classes":[]}],"jetpack_sharing_enabled":true,"mfb_rest_fields":["title","yoast_head","yoast_head_json","jetpack_featured_media_url","jetpack-related-posts","jetpack_sharing_enabled"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/187355","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/users\/7159"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=187355"}],"version-history":[{"count":11,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/187355\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":192134,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/187355\/revisions\/192134"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/media\/192122"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=187355"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=187355"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=187355"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}