Lo hab\u00eda cargado durante algunos kil\u00f3metros. Intent\u00f3 pensar en otra cosa, en verdad. Sin embargo, la fatiga es una virtud dif\u00edcil de ignorar. Su conciencia deber\u00eda haber estado tranquila. Pero los arrebatos son nombres de la desesperaci\u00f3n y la impotencia. Fue la carrera de dos enfermedades incurables, sin conocer de antemano, el transito que la muerte aventaja en los cuerpos de los que son m\u00e1s peque\u00f1os. El cabello del difunto brill\u00f3 por vez \u00faltima.<\/p>\n
El roto fue sim\u00e9trico y pulcro, los preparativos improvisados en la salvedad que ofrecen los matorrales que renacen de los incendios. Pens\u00f3 la tierra como una oportunidad f\u00e9rtil para el traspaso de energ\u00edas vitales, el cierre o el comienzo de un ciclo, si se quiere. La tierra debe comer, nos come. Los gusanos son intermediarios nobles, que no nos cueste admitirlo.<\/p>\n
A solas en el parque de los sue\u00f1os, con la muerte a cuestas, fresca en las ropas, quiz\u00e1. A solas con los desperdicios del pasado, los zapatos sucios por el lodo y los pasos que se hunden con la tarde. Solo. Como una flor que se cre\u00eda extinta, quiz\u00e1s. Solo. Los labios resecos, la boca sedienta en la que ronda la palabra. El silencio. Sepulcral y sordo, la contaminaci\u00f3n de las f\u00e1bricas cercanas en las que se cuecen los huesos para los canes de los nuevos burgueses. El asiento, macerado por los rayos intermitentes de los cambios de sombra. Solo, crujiente, envejecido, se halla un hombre.<\/p>\n
Su sangre incide sobre su cr\u00e1neo seco, se peina con la zozobra de la idea. La cabeza se alimenta de la pulcritud de los desvar\u00edos, \u00bfel pasado?: una fuente que se seca en sus bases de concreto. Lo concreto es la perdida de lo inasible. Lo que se desgasta, quiz\u00e1s; el hombre es menos hombre. Su humanidad es lamida por la intemperie, sus manos son grietas por las que se filtra el goteo de la frustraci\u00f3n -y son cuencos las manos, para que se sepa-. Se piensa due\u00f1o de los cr\u00edmenes del mundo, hijo de una madre olvidada, padre de una sola cosa que yace rota y tiesa en una tumba que reci\u00e9n se ha excavado.<\/p>\n
El hombre parte la pala con sus piernas, patea el aza de madera hasta que se hace trizas. Su rodilla se hace trizas. El silencio cede. El llanto crece. Entonces el metal restante al instrumento es lanzado por los aires, choca contra un \u00e1rbol, las astillas vuelan como chispas. El \u00e1rbol est\u00e1 herido. La savia brota. Erupci\u00f3n de un volc\u00e1n comido por las larvas.<\/p>\n
Los testigos narran los hechos de manera irresponsable y pueril. Los ni\u00f1os r\u00eden y se\u00f1alan al que consideran el nuevo loco del pueblo. La polic\u00eda se harta y deja de tomar apuntes. El hombre solo, crujiente y envejecido es puesto en custodia. No opone resistencia. Pasa la noche en un agujero mal oliente. Se duerme y sue\u00f1a con el can negro como una perla de las profundidades del caribe. Se despierta de mejor humor, come bien y se marcha cojeando. No se sabe a d\u00f3nde.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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