Ella dijo todo esto apenas con el ruido que producen los trastes al chocar en la cocina. Y yo lo supe entonces, que en el fondo tiene raz\u00f3n, que es una selva suspendida cuando en mi cama -cada noche- la encuentro dormida. No quiere enterarse -aunque lo sabe- que so\u00f1ar\u00e9 con otro nombre, y que la nostalgia que nos compone es esa suerte de fantasma que los dos encontramos al espejo -en lugar de nuestra cara. Ya se habr\u00e1 dado cuenta, porque en el centro del estudio he callado escandalosamente, y s\u00e9 perfectamente que responder\u00e1 -como responde siempre- con un portazo lleno de sentido, aunque no haya dicho nada. Tal vez sea mejor as\u00ed. Uno atiende el c\u00f3mo est\u00e1s con los hombros encogidos y el bien a secas para evitar la in\u00fatil tragedia que de cualquier modo no agotan las palabras. Pero d\u00f3nde ha de conseguirse la sucia pasi\u00f3n -ulteriormente sublimada- con que otrora el m\u00edstico -y el enamorado- saciaron su falta, sorbiendo los restos del leproso o asilando al exiliado. En todo caso, atravesar la fantas\u00eda: Adi\u00f3s entonces, feliz retorno al desierto. Y nada, mejor no arruinar el caf\u00e9 del mediod\u00eda y su perfecta simetr\u00eda hastiada. Recoger\u00e9 su mano como si su presencia no revelase -desde el fondo de una herida silenciada- el doloroso tr\u00e1nsito de todo lo que en mi mano no se hallara, y una vez resignada me observar\u00e1 comprensiva, porque es sabido: Me quedar\u00e9 siempre que tambi\u00e9n lo haga, y ella no ha de irse, hasta que yo me vaya.<\/p>\n