Con la edad, las ideas se pudren antes de poder ser plasmadas en alg\u00fan lugar. El cerebro se convierte una vejiga incontinente, expulsando ideas inconexas como gotas de orina, dejando un olor agrio en el aire. Quisiera sentirme apenado, pero soy consciente de que estoy muriendo.<\/p>\n
A mi edad, hay mucha gente que le teme a la muerte; yo, en cambio, he abrazado la idea de morir desde la juventud. Me he matado haciendo todo aquello que me dijeron que no hiciera, y lo he disfrutado. A la vida se viene a morir, aunque la trascendencia de nuestras acciones, de nosotros mismos, siempre sea un tema sobre la mesa.<\/p>\n
Mi cuerpo est\u00e1 caducando, y junto con \u00e9l mis ideas. Mi cerebro est\u00e1 cansado de pensar, de insistir en darle vueltas a las cosas.<\/p>\n
No me preocupa saber qu\u00e9 hay despu\u00e9s de la muerte; lo \u00fanico que espero es que, cuando se presente, sea de manera fulminante; sin miramientos ni tiempo para que otros se lamenten y yo tenga que verlos. Si uno puede llevarse recuerdos adonde va \u2014si es que va a alg\u00fan lado\u2014, no quiero que sean los de la tristeza de ver mi sufrimiento. Mal o bien, cada maldito segundo en la Tierra se est\u00e1 dando lugar a una nueva representaci\u00f3n de la vida. Toda muerte s\u00f3lo es un recordatorio del ciclo l\u00f3gico de la vida.<\/p>\n
Escribo olvidando lo que escrib\u00ed antes. Las ideas ya no son lo que eran en el pasado: los torrentes l\u00facidos de informaci\u00f3n se han transformado en chispazos cada vez m\u00e1s apagados.<\/p>\n
Me he resignado a ponerle un punto final a mi escritura y concentrarme en observar estoico a la muerte. El final siempre tiene sabor a mentira, por eso mis \u00faltimas palabras son un clich\u00e9: esto no es un adi\u00f3s, sino un\u00a0 hasta siempre…<\/p>\n