{"id":162626,"date":"2020-11-09T15:12:38","date_gmt":"2020-11-09T04:12:38","guid":{"rendered":"http:\/\/errr-magazine.com\/?p=162626"},"modified":"2022-08-31T00:06:44","modified_gmt":"2022-08-31T05:06:44","slug":"vida-ruina-o-cosas-de-senor","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/errr-magazine.com\/english\/vida-ruina-o-cosas-de-senor\/","title":{"rendered":"VIDA RUINA (o cosas de se\u00f1or)"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: right;\"><em>\u201cYo los quisiera ver en los mares del sur<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>una noche de viento real, con la cabeza<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>vaciada en fr\u00edo, oliendo<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>la soledad del mundo,<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>sin luna,<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>sin explicaci\u00f3n posible,<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><em>fumando en el terror del desamparo\u201d.<\/em><\/p>\n<ul>\n<li style=\"text-align: right;\"><strong><em>Gonzalo Rojas.<\/em><\/strong><\/li>\n<\/ul>\n<p><strong><em>\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n<p>Me citaron a las 3:30 en la casa morada del <em>Nomo<\/em>, bajista de la banda, que se est\u00e1 all\u00e1 por <em>Canal de Chalco.<\/em> Llegar al cuarto de ensayo gui\u00e1ndome desde la ubicaci\u00f3n de una aplicaci\u00f3n sin datos, jam\u00e1s es tarea f\u00e1cil. Ven\u00eda del <em>Metro Perif\u00e9rico Oriente<\/em>, as\u00ed que tuve que aventarme una carrera \u00e9pica de unas quince o veinte cuadras para poder llegar a tiempo. Cruzar el escuadr\u00f3n de la muerte tallado de l\u00e1minas viejas y paredes de metal oxidado. Ah\u00ed las casas son montones sobre montones, retos sobre restos, bolsas de la <em>Bodega Aurrera<\/em> en donde depositan la basura y retazos madera mojada.<\/p>\n<p>De una casa observo que sale un g\u00fcey con cerveza <em>Carta Blanca <\/em>en mano, pasa y se mea justo en lo que los \u00e1rboles enraizados han dejado de banqueta, mientras que simult\u00e1neamente un grupo de <em>vatos malvibrosos<\/em> me clavan la vista directamente, dejando de lado sus monas de nieve de naranja. Solamente me l\u00edmite a alejarme, mientras los sonidos de sus voces me alcanzaban pregunt\u00e1ndome que qu\u00e9 se me hab\u00eda perdido ah\u00ed.\u00a0 Segu\u00ed sin darle importancia. Sab\u00eda que el barrio no me har\u00eda nada y que solamente estaban tratando de marcar el territorio de lo que ellos mismos hab\u00edan delimitado como suyo. \u00bfQui\u00e9n no fue <em>verguero<\/em> al ver a alguien desconocido pasearse por la esquina de su barrio?<\/p>\n<p>Mientras me segu\u00eda sumergiendo por esas calles sucias llenas de ruido y desigualdad con bultos gruesos de <em>cemento tolteca<\/em> de extra\u00f1a melancol\u00eda. En cada bocanada de aire se pod\u00eda palpar el ambiente hostil pero generoso que abrasaba y delimitaba todo el latir de cualquier g\u00fcey del <em>d\u00e9efe<\/em>. Fue un escenario bizarro. No importa cu\u00e1nto siguiera corriendo, las esquinas eran igual en todos lados.<\/p>\n<p>A veces pienso que s\u00f3lo hace falta observar a detalle cada rinc\u00f3n de \u00e9sta <em>ciudad de mierda<\/em> para que uno mismo pueda notar y sentir que hace tiempo que la ilusi\u00f3n dejo de viajar en troleb\u00fas, que desafortunadamente la suerte no hace transborde, que un mexicano siempre tiene que ser lo que tiene que ser, y lo m\u00e1s fuerte, que no se rompen moldes\u2026<\/p>\n<p>Justo ese andar, ese vacilar entre escapar con cada zancada y permanecer en la malinterpretaci\u00f3n, con frecuencia nos hace pensar en las ruinas como algo alucinante, jam\u00e1s se piensa en el desastre ni en lo que lo detona. Siempre se habla de que saldremos a delante; no nos miramos nunca a nosotros mismo aplastados por las ruinas emocionales; las voces de la ciudad son de dolor y de fiesta, tienen la consigna de ahogar las penas, fumarse los problemas y <strong>-<\/strong><em>a seguirle chingando porque \u2018no hay de otra\u2019-<\/em>.<\/p>\n<p>Mientras segu\u00eda saltando calles y cruzando avenidas, los escenarios <em>fonki <\/em>crec\u00edan, el olor a <em>chemo<\/em> enmarcaba la evidencia de todas las causas perdidas. De embotellar todo el dolor en un pedazo de algod\u00f3n y as\u00ed dejar tu depresi\u00f3n en una lata vac\u00eda. Vac\u00edo como me sent\u00eda yo. Vac\u00edo como el est\u00f3mago de los ni\u00f1os ind\u00edgenas de la avenida, que tampoco com\u00edan y se alimentaban de migajas de bolillo sopes\u00e1ndolas con refresco de mandarina, pasando todo el d\u00eda fabricando muebles de madera que nadie valorar\u00e1 y terminaran mal vendi\u00e9ndose desde los de la discriminaci\u00f3n.<\/p>\n<p>El sonido de los madrazos de realidad que nos hunden o nos curten, pod\u00edan escucharse a una cuadra de distancia. Mientras yo segu\u00eda con mis pasos agigantados recorriendo aquel asfalto lleno de baches y calles sucias con mis botas, el sonido de una bater\u00eda que marcaba el tiempo, seguido por las l\u00edneas mel\u00f3dicas de una lira a dos de estar desafinada junto a un bajo que se tornaba como punzadas de p\u00f3mulo hinchado; el escenario se cimbro, aquel cuarto de ensayo era dif\u00edcil de detectar entre m\u00e1s de una casa morada. Me acerqu\u00e9 a una ventana y toqu\u00e9 fuertemente el cristal, aquel ruido se par\u00f3 de golpe, unas risas se escucharon al fondo mientras que unas manos remov\u00edan la cortina blanca de encaje, y entonces sab\u00eda que hab\u00eda llegado.<\/p>\n<p>\u00bfqui\u00e9n se lo iba a imaginar, el mism\u00edsimo <em>Danny Furia<\/em> abri\u00e9ndome las puertas del averno, de aquella habitaci\u00f3n vuelta <em>casa-hogar<\/em> del <em>punk<\/em> de deportivo. <em>&#8211; \u201cAhuevo maestro, sab\u00eda que eras un ching\u00f3n, p\u00e1sale carnal, \u00e9chate una cheve, ser\u00e1s de los primeros en escuchar lo nuevo que se viene\u201d-<\/em>, me dijo mientras camin\u00e1bamos a aquel cuarto de donde sal\u00eda todo el ruido.<\/p>\n<p>Me sent\u00e9 justo en la orilla de un sill\u00f3n todo puteado, desgastado y tapizado para pasar desapercibido. Sale a <em>Crist\u00f3bal <\/em>mientras me pasa la caguama para que le diera un buen trago, sonaron sus <em>batacas<\/em> y eso marc\u00f3 el inicio del chingadazo an\u00edmico M\u00c1S chido de mi vida. Era impresionante la calidad, no pod\u00eda dejar de mover la cabeza, era imposible quererse contener las ganas de pararse y agarrarse a putazos con otros g\u00fceyes, todas las bocinas apuntaban a m\u00ed, el esp\u00edritu me retumbaba, las ondas sonoras te llegaban hasta las ideas, cada golpe de sonido te mostraba una imagen de odio y frustraci\u00f3n en situaciones de la ciudad, lo chido, lo culero, lo sucio, lo verguero.<\/p>\n<p>Todo el escenario dentro del cuarto era la descripci\u00f3n perfecta de que los a\u00f1os no pasan en vano, de que los madrazos duelen y a veces no nos curten, que uno jam\u00e1s nota cuando la adolescencia se le ha ido, que nuestra rebeld\u00eda sin filo descansar\u00e1 ahora pronto en un sill\u00f3n.<\/p>\n<p>En aquella habitaci\u00f3n dividida ente rojo y azul, hab\u00eda un cuadro con una frase de <em>Henry Miller <\/em>que dec\u00eda que <strong><em>\u2018el mayor acto revolucionario es renovarse a s\u00ed mismo\u2019<\/em><\/strong>, justo alado de una bandera negra con una estrella roja al centro y el cuadro de <em>\u2018el grito\u2019<\/em> from <em><a href=\"https:\/\/www.google.com\/search?sxsrf=ALeKk02-lpVwNplkjTZcYV4R8-w6G88AHQ:1603484090272&amp;q=Edvard+Munch&amp;stick=H4sIAAAAAAAAAOPgE-LUz9U3MEwzjs9T4gAxjfKKC7QUMsqt9JPzc3JSk0sy8_P0E4tK4otTizJTi62AzMzikkWsPK4pZYlFKQq-pXnJGTtYGQF6vJT2SwAAAA&amp;sa=X&amp;ved=2ahUKEwi-z-ncw8vsAhVEQ80KHdZOD2oQmxMoATAiegQIIhAD\">Edvard Munch<\/a><\/em>. Tambi\u00e9n hab\u00eda muebles peque\u00f1os que divid\u00edan el cuarto entre la bater\u00eda y el vocalista y la zona de descanso, caguamas tiradas, latas vac\u00edas, ceniceros, salsas valentinas, puertas rotas, amplificadores metidos en lugares donde los mamadores meter\u00edan enciclopedias. Jam\u00e1s los libros de historia de la UAM y de la UNAM hab\u00edan servido para tanto, estabilizado una bocina rota que se encontraba a punto del colapso. Todo era una escena magnifica de lo que la vida nos hab\u00eda dejado. Paredes sucias e intervenidas por manos artistas, rostros como banderas de movimientos, frases sobre la existencia, letras y letras en medio de recortes y dibujos enmarcados por la sinfon\u00eda del ruido de los madrazos.<\/p>\n<p>Aquel ensayo fue \u00e9pico. Todo les sali\u00f3 perfecto. Las notas, los amplis, el ruido, puuuuuf. Las risas no mermaron la creatividad de rehacer la ceniza y conformar un incendio. Toparme con esas canciones, con la energ\u00eda m\u00edtica de esos vestigios cabrones y tomarlo y gritarlo sin ninguna consigna ni cheque de rebote o consecuencia, me pareci\u00f3 de lo m\u00e1s maravilloso de aquel <em>\u2018NEL\u00cdSMO\u2019<\/em> en cada nota.<\/p>\n<p>Fue mayor mi sorpresa cuando al finalizar, pasando las risas y las an\u00e9cdotas vergueras, te topas de frente con personas, s\u00ed, personas que bien pudieran ser cualquiera, pues ese <em>grupo<\/em> <em>punk de se\u00f1ores<\/em> estaba conformado g\u00fceyes macizos, adultos con carrera que bien se sal\u00edan un poco del estereotipo <em>\u2018punk band\u2019<\/em>. Y me pareci\u00f3 tan valioso saber eso, saber que estos g\u00fceyes salgan y digan este tipo de cosas. \u00a1Puf!, era magnifico. Encontrar una voz entre las ruinas de la vida y adem\u00e1s hacer resonancia con los pedazos que nos quedan. Sembrar el valor fomentando el verguer\u00edsmo y la iron\u00eda.<\/p>\n<p>Esa quiz\u00e1, podr\u00eda ser la \u00fanica manera de que las ruinas no se nos vengan encima\u2026<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<ul>\n<li style=\"text-align: right;\">\u00a1Graciaaaaaas Se\u00f1ooooor Feudaaaaaaal! &#8211;<\/li>\n<\/ul>\n<p>Photography by <a href=\"https:\/\/www.flickr.com\/people\/air_nastya\/\">Anastasia Boichuk<\/a><\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>\u201cYo los quisiera ver en los mares del sur una noche de viento real, con la cabeza vaciada en fr\u00edo, oliendo la soledad del mundo, sin luna, sin explicaci\u00f3n posible, fumando en el terror del desamparo\u201d. 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