\u201cThe princess whose golden beauty sang through the soul of heaven\u2026\u201d<\/p>\n
Pero qu\u00e9 delicia es surfear en este caos.<\/strong><\/p>\n \u00bfQu\u00e9 clase de magia eres, maga? Lo m\u00e1gico viene de lo irreal, ella es realidad, de esa que te saca del agujero para observar desde lo alto el abismo,\u00a0 la que te invita a caer mientras te cuenta secretos al o\u00eddo, la que rompe conceptos por puro pinche placer, la que en 1, 2 por 3 hace que esa formula de gestalt se quiebre, se renueve. Le bast\u00f3 fruncir el ce\u00f1o para advertir que aquella noche un dron nos espi\u00f3 por la ventana; muy tarde, ya hab\u00eda evidencia de mis dedos enredados en esa mara\u00f1a magenta. Me recuerda a los r\u00e1banos, coloraos, s\u00ed, coloraos por fuera, picosos y amargos al primer contacto, ese sabor que favorece la cicatrizaci\u00f3n, algo as\u00ed como una Clementine. Y que no se mal entienda, ella no viene a sanar heridas viejas, ella es un mar abierto, con tsunamis mentales que con paciencia se pueden surfear, que con devoci\u00f3n gozar\u00e1s de su calma y claridad. Es como un bello gato encerrado, es flexible de cuerpo y alma, su ternura brutal te traslada a una melod\u00eda de 1968, \u201cdear prudence open up your eyes\u2026\u201d Lo abstracto de sus pesta\u00f1as, aquellas que puedes ver sin ver, ya sabes, im\u00e1genes que dicen sin decir, s\u00ed t\u00fa, homo-videns, sabes bien de lo que hablo, esas pesta\u00f1as que si tienes suerte te har\u00e1n sentir que lo virtual deja de ser vac\u00edo, que el tiempo no es tan relativo porque ya no hay espacio,\u00a0 solo esta ese mar, mi tabla de surf y yo.<\/p>\n