A veces siento que sale tinta de mis dedos y se me desbordan las palabras. Tengo un mill\u00f3n de ideas revoloteando en mi mente y no logran tener orden ni coherencia. Pero no hay nada, esta vez no hay nada; creo que la \u00fanica forma en la que escribo es cuando mi alma pesa y la melancol\u00eda se me instala en el cuerpo.<\/p>\n
Siento miedo. Siento zozobra y quiero desvanecer. Escucho canciones tristes y me emborracho mientras la angustia me observa por la ventana. Tengo p\u00e1nico de estar conmigo otra vez, ver el espejo y que mi reflejo sea lo \u00fanico que aparezca; siento que habito en un lugar insoportable, este cuerpo ego\u00edsta es mi hogar y mi prisi\u00f3n. Llevarse bien consigo mismo es algo que a\u00fan no logro entender. Hay una distop\u00eda infinita en lo que creo y lo que soy. No hay nada congruente. No hay raz\u00f3n.<\/p>\n
\u00bfY si de nuevo acabo conmigo?
\n\u00bfY si de nuevo me veo envuelta en tanta ansiedad y tristeza que mi cuerpo no logre soportarla?<\/p>\n
Analizo. Sobreanalizo. Paro. Medito. Respiro. Los gritos no cesan. Siempre hay mil voces en mi cabeza. Necesito salir. Salir de m\u00ed.<\/p>\n
Llevo noches sin dormir y d\u00edas enteros sin escribir. Siempre pens\u00e9 que el encierro me har\u00eda crear de manera compulsiva pero esta pandemia me ha coronado como la m\u00e1s grande de las in\u00fatiles.<\/p>\n
S\u00f3lo soy este texto triste en cuarentena.<\/p>\n