Tanta distracci\u00f3n me ha navegado a redescubrir las maravillas inexistentes. Y, como ya se ha dicho, el arte ha muerto. La poes\u00eda nunca estuvo tan muerta, tan fr\u00eda, tan in\u00fatil. Ah, la \u00e9poca. No hay espacio para el silencio. No hay espacio para el tiempo. As\u00ed que hoy lo he de crear: \u00a1H\u00e1gase el tiempo! \u00a1H\u00e1gase el silencio! -Y no pasa absolutamente nada-. Dolores, enfermedades, esperanzas rotas, alientos asquerosos, sexos mutilados, masturbaciones excesivas, ya el amor, amor, que ya ni s\u00e9 lo que eres, y las voces cada vez m\u00e1s ca\u00f3ticas, la madrugada ya pasada y el negro abismo y la infatuada divinidad, \u00bfpara qu\u00e9 preguntar algo, entonces? Es lo mismo que leo. Lo mismo que hablo. Mi mente difumina los caminos cotidianos y la locura olvidada. \u00bfJugar con qu\u00e9 lenguaje? Hice dos promesas y romp\u00ed cinco. Que el vac\u00edo, que la nada\u2026 ya se agot\u00f3 esta fuente. Alguna vez cuestion\u00e9 el ma\u00f1ana; hoy lo incinero. Alguna vez so\u00f1\u00e9; hoy alucino.<\/p>\n
Ah, \u00a1el trabajo! Te declaro esclavitud aunque mis semejantes me tachen de perezoso, buf\u00f3n, drogadicto. Yo los tacho a ellos de conformistas, mediocres, totalitaristas. Aunque nada de esto se verdad, tampoco estoy del lado de los so\u00f1adores, de los rom\u00e1nticos. Yo me creo un yo en las ruinas desde donde la danza sagrada es sagrada, pues. Aqu\u00ed en el extrav\u00edo los demonios de Goethe han venido a embrigarse con las lenguas perdidas, lenguas de erotismo maldito, y de todas las fiestas, la de los muertos es la favorita. Nuevos g\u00e9neros de poes\u00eda necromancia, ya lo hab\u00eda visto el alem\u00e1n. Yo digo que la muerte de la poes\u00eda, ning\u00fan movimiento, el hedor a tinta en la visi\u00f3n, la era de la post-poes\u00eda post-humanismo post-mente post-esp\u00edritu post-sangre. Despu\u00e9s del despu\u00e9s que no haya nada m\u00e1s que un grito ahogado. Los da\u00f1os son m\u00e1s que evidentes. La ceguera m\u00e1s severa que nunca jam\u00e1s en la historia. Pero qui\u00e9n soy yo para decir estas cosas.<\/p>\n
\u00bfY este lenguaje de donde lo saqu\u00e9, esta voz? He matado el ma\u00f1ana pero lo revivo aqu\u00ed oh necromancia, para traer desde la tumba la esperanza y la belleza. Ser\u00e1 simplemente el influjo de la m\u00fasica en mi ser pero el caso es que su encanto, su fuerza, su majestuosidad, a la vez tan terrenal e infernal… como levantando un cerillo hacia el sol me dejo consumir por mis muertes mientras contemplo la luz. Y al ser consumido vuelvo necromancia y mi carcajada es demoniaca. \u00a1Qu\u00e9 banal la eternidad! Las palabras que no son m\u00e1s que eso y, \u00bfque son? \u00bfT\u00fa, yo, ellos, fuerzas invisibles, las melod\u00edas escabrosas?<\/p>\n
Y de pronto llueve y me regocijo como un ni\u00f1o otra vez. Oh hermosa lluvia, ya me hab\u00eda olvidado de ti. -Levanto mis brazos al cielo y bramo-. Advierto un poderos\u00edsimo influjo sobre mi esp\u00edritu, tanto as\u00ed que me he sentido vivo. Aunque s\u00e9 muy bien que ya no hay lugar. De pronto soy todas las gotas que caen, de pronto soy todas los ru\u00eddos en la distancia. El silencio que solo hay uno, aunque esto importara, es ya bastante tarde.
\nLas gotas cayendo y el segundero del reloj al un\u00edsono.
\nMi ganancia es la disoluci\u00f3n absoluta.<\/p>\n