\u00bfC\u00f3mo poder escribir el viento, desde \u00e9l, si\u00e9ndolo, olvidado entre los olvidados, desliz\u00e1ndose atemporal? M\u00edrame, espectro de mi propia sombra, como voy perdi\u00e9ndome cada vez m\u00e1s en la \u00faltima palabra. La estirpe m\u00e1s extraviada, el temple m\u00e1s incomprensi\u00f3n, yo, que sin rumbo encuentro la condena en cada pesta\u00f1eo, exclamo que hoy no es hoy. Esta no es ni sangre ni esp\u00edritu, ni hueso ni carne; este no es ni canto ni llanto, ni alegr\u00eda ni melancol\u00eda. Esto, que no es ni nada ni todo, no pretende ser ni no ser. La ambig\u00fcedad con la que estoy me limita a ser ambiguo aqu\u00ed tambi\u00e9n. Como temi\u00e9ndole al lector inexistente, trato de darle forma a lo et\u00e9reo. Y s\u00e9 que tampoco estas l\u00edneas son et\u00e9reas. S\u00e9, m\u00e1s que nada, que nunca y que siempre jam\u00e1s ser\u00e1n en vida reconocidos. Entonces, como si mi cansancio y mi pobre talento convergiesen en una danza, este texto encuentra su lugar, sea cual sea, en esta noche. Sombra. Noche. Y no tengo nada qu\u00e9 decir.
\nAqu\u00ed mi propuesta ser\u00eda tratar con un \u00e1nimo de poetizaci\u00f3n este texto, aunque no sea as\u00ed, para ser publicado, porque la putrefacci\u00f3n es menos evidente cuando se publica una de estas manchas. Neg\u00e1ndome a la fe y neg\u00e1ndome a la luz, puedo ver como por primera vez. Y me paseo entre el viento como espectro. Sombra. Espectro.
\nEl aire que duele. La sombra que camina. La traves\u00eda hacia la antig\u00fcedad. Di\u00e9resis. Tendr\u00eda que volver a nacer para comprenderte como eres, cielo nocturno. Mi hogar es aqu\u00ed, ahora lo recuerdo. Mientras me consumo a m\u00ed mismo, los recuerdos van desfragment\u00e1ndose en visiones que no comprender\u00e9. El mundo sigue el curso que debe seguir, como yo, como esto. Todo comienza y todo acaba. \u00bfQu\u00e9 hacer con este perpetuo acabar?
\nYa es tiempo de que sea petrificado. No hay nada qu\u00e9 explicar. Esta palabrer\u00eda no tiene ni comienzo ni fin. Esta historia es la historia del silencio entrecortado, esparcido en ruido, transfigurado en ondas infra o supra.
\nQuise escribirle un poema a ella, pero mi cerebro est\u00e1 ya muy coagulado. Quise acercarme y darle la mano, pero estoy ciego, cuando creo verla no est\u00e1 y cuando est\u00e1 no la veo… Ya no continuar\u00e9.<\/p>\n
Ay del viento.<\/p>\n