Te contemplo por la noche mientras duermes; te he arrancado de tu ciudad ca\u00f3tica, de los mares de personas que abordan\u00a0el metro y se sostienen so\u00f1olientos y cansados; te he arrancado de las calles bulliciosas y del griter\u00edo de los autom\u00f3viles que corren a toda prisa a puntos dispares. Esta noche mientras te veo acostada a mi lado he temblado ante el descubrimiento de tu constante esfuerzo por ya no extra\u00f1ar esa ciudad y sus habitantes. S\u00e9, de antemano, que este nuevo lugar es lento; s\u00e9 tambi\u00e9n que extra\u00f1as a tu familia y a tus amigos, y aunque procuro estar presente no puedo llenar esos huecos que en ti se han gestado. A veces te miro triste y apagada. Esta noche ha temblado y todo mi interior ha colapsado bajo la soledad que experimentas. Te miro en la oscuridad de la habitaci\u00f3n. A veces tiemblo y mis ciudades se llenan de terrores. Presiento que te he arrancado de lo que t\u00fa eras: la gente corriendo, el metro en hora pico, los puestos de tacos a media noche, los amigos y sus pl\u00e1ticas, tu familia y sus conversaciones, Reforma y Bellas Artes, Revoluci\u00f3n y las islas, el Kiosco Morisco y Xochimilco. Te he arrancado de tus paseos y tus pasajes citadinos. Te he arrancado.<\/p>\n