Dice Allen Ginsberg que est\u00e1 conmigo en Rockland,
\npero no es cierto.
\nEst\u00e1 muerto.
\nYo tambi\u00e9n.
\nSeg\u00fan Luiselli, yo llevo muerto ya mucho tiempo.
\nY soy Wells u Orwell u Owen Wilson.
\nY viv\u00ed en Toluca.
\nY ten\u00eda una maceta con un naranjo seco.
\nYo s\u00f3lo encontr\u00e9 el naranjo sueco.
\nY se mueve si lo ves.
\nPero no importa, la muerte no importa.
\nPor eso le escribimos tanto.
\nEscribimos a las cosas que no importan.
\nAl puto amor.
\nA la puta vida.
\nA la puta muerte.
\n\u00bfPor qu\u00e9 no ser como p\u00e1jaros que vuelan sin cuestionarse?
\nSi el mar es tan intenso, inmenso, tan terso, es porque
\nnunca se ha cuestionado, nada.
\nNo se ha cuestionado su tama\u00f1o. No es hombre,
\nentonces es La Mar.
\nEl mar (la mar, da igual) nunca ha dicho nada.
\nEl mar puede decir: S\u00f3lo soy muchas gotas.
\nPero est\u00e1 ah\u00ed, solo dice nada.
\nPero ah\u00ed estamos tercos que tercos.
\nQueriendo entender todo, queriendo vivir cuando
\nestamos muertos.
\nKusamasuputamadre caus\u00f3 furor, por loca.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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