Pestañas infinitas de Chrome, estéticas corrosivas, mentes nocturnas, filosofías canibalescas.

Novelas gráficas, encasillar ansiedad, comer cereal por la madrugada, lluvia en un bosque oscuro.

Vanguardias de clóset, línea atemporal, cámara en mano, el sonido y la imagen no pueden mezclarse por separado.

Lala.

Sometimes my name is Justine / Chaos makes the muse.

www.instagram.com/lavomitiva/

La entrada vanguardias de clóset. se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

We're tired of these punks wreaking havoc in our streets.

I am hanging by my fangs on the edge of a third world window.

I hold on to what's left of my fingernails as an act of resistance.

There are spots of my verbal vomit drying in the moonlight. 

My brain feels porous and repetitive: riot riot riot riot.

I'm floating like in a Russian rave, very drowned from so much gaslighting. 

My knees have green and purple ink bruises.

Scars that tell stories of confusion and poorly chewed trauma.  

The pop version of anarchy is sitting in A*NGR & poisoning myself with an animal cold brew. 

Let the snout of opulence bite my jugular & injustice bleed me.

Because my sentences are already running short and my memory is very sore. 

It rises from the flesh, privilege like a pang that gets in the way.

A restlessness that burns like arsenic in the neurons. 

It is a direct light that dissolves my pupils in a tub full of tartar.

Talking about boundaries from the ditch is like spitting out organs one by one.

It's ripping the scabs off your chest, swallowing glass and leaving it in your throat. 

My final act of anarchism will be to skin myself & hang that flag with my skin on the door of capitalism. 

Lala.

Sometimes my name is Justine / Chaos makes the muse.

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La entrada havoc. se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Me entierra en las entrañas de atmósferas imaginarias; raíces de metal, frías y estridentes.

Cubos de metal, pendiendo de un hilo azul eléctrico; desgastando mi existencia, roen mis nervios.

Metal en estado gaseoso, desentrañan verdades absolutas, perforan este nihilismo. 

Líneas de metal enmarcan mis pulmones en llamas, tapizan las paredes con mis lágrimas.

Metal cíclico, desconecta el circo de los apegos, vive en una pintura expresionista abstracta. 

Solo metal, gélido & dúctil; un muro de aleaciones, como el de Berlín. 

Photography by Abel Ibañez G.

Lala.

Sometimes my name is Justine / Chaos makes the muse.

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La entrada Metal se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Hay paredes perforadas de trauma y malviaje, con mucho claroscuro, florecen en esos huecos letras, besos & magia.

No somos el origen de nuestras creencias, somos un acto de anarquía; un choque cultural. Es un miocardio en llamas, lleno de euforia y tinta azul. 

Dos sombras tomando el sol en el jardín, conectando versos y pestañas neón, bailando canciones sin letra, imaginando prosas en alemán & ruso. 

Epifanías latentes y olor a rol de canela, en una licuadora y con popote. La psicodelia de las nubes y manifestos avant-garde. 

Se desdibujan las historias, se reescriben sobre libros viejos, saben a vintage. Trazo líneas imaginarias por tu espalda, clavas sueños en mi boca. 

Profecías surrealistas, somos un statement. Cómo volar sin alas, cómo mirar a través de tus vitrales, tu sangre hirviendo y mi saliva resbalando por el mantel.  

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We’ve come this far licking our wounds, covering them in honey. Floating over the constellations of your freckles, there are full moons in oxford grey and olive.

There are walls punctured by trauma and bad trips, with a lot of contrasts of light and shadow, in the holes blossom letters, kisses and magic.

We are not the origin of our beliefs, we are an act of anarchy; a cultural clash. It’s a stopped heart on fire, full of euphoria and blue ink.

Two shadows sunbathing in the garden, connecting verses and neon eyelashes, dancing to songs without lyrics, imagining German and Russian prose.

Latent epiphanies and the smell of cinnamon rolls, in a blender and with a straw. The psychedelia of the clouds and avant-garde manifestos.

The stories blur, are re-writter over old pages, taste of vintage. I draw imaginary lines over your shoulders, you stick dreams into my mouth.

Surrealist prophecies, we are a statement. Like flying without wings, like looking through stained glass windows, your blood boiling and my saliva sliding acoss the tablecloth.

D.

Photography by Abel Ibañez G.

Lala.

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La entrada the velvet revolution se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Suena una voz, -una voz sin género- habita en mi cabeza, hace lecturas dramatizadas de los poemas de Sylvia Plath mientras yo imagino como sería su outfit, como esconde el arma en su bolso, en el bolso de un trench coat lleva una botella de vodka.

En realidad no lo imagino, está sucediendo lentamente como una pieza clásica de una pianista berlinesa, osada y melancólica, pero con un arma en el bolso. A mi teclado -máquina de escribir- le falta la “S” y a mi cabeza también. Lo articula como una lengua muerta, como una flor marchita.

Miss Plath y como se volvió esto un escenario de Paris, Texas.

Photography by Abel Ibañez G.

Lala.

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La entrada glass of milk, now empty se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Hay días que atribuyo mi ansiedad al polvo que habita la superficie de mi escritorio, otras veces siento que se detiene el mundo y nada más se mueve, más que mis esferas oculares. No es narcisismo, es nihilismo. 

Parece que estamos solos, somos el ente espectador que se congela ante el calor de una palabra imponente. 

Lala.

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La entrada 606. That’s an error. se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Qué es esta textura tan suave, parece algodón, las yemas de mis dedos se hunden, parecen nubes.

Pasan seis minutos, parecen una eternidad, obvio yo no lo sé porque no hay sentido del tiempo.

Hay voces de narradores en mi cabeza, suenan por todas partes hablando lenguas muertas.

Lo siento pero no lo entiendo, me quiero esfumar, ellos quieren ver mi cerebro en una botella.

Eso de desprenderse de la silla es una odisea conceptual, las paredes se llenan de agujeros de luz.

Atraviesan la habitación y la fragmentan a un ritmo muy poético, parece que penetraran por mis venas esos hilos de luz.

Esta falsa ilusión de estar, hace que mi cuerpo duela, me arde la piel y luego las ideas, se siente en las pestañas.

Algo emana de mis lagrimales, yo pienso que es pintura, el silencio me aturde, no siento las piernas.

Cómo se flota cuando te carcome la decadencia y lo único que estás buscando es cómo levantarte de esa silla.

Heme aquí flotando, le digo a mi existencia.

Photography by DIADA

Lala.

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La entrada Interference se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Vamos por las calles vandalizando mentalmente las fachadas y las puertas fabulosas/ cargamos pistolas de agua rosas en nuestros bolsos y escribimos manifestos sobre malditamente todo.

Buscamos frames de otras vidas en los flea markets, sintiéndonos neo brujas fusionadas en una maldición de los 80 con ideologías victorianas/ leemos Notes on Camp, Mujercitas y buscamos filmes de Jodorowsky.

Somos lo más edgy porque queremos transformar lo mundano en arte y materializar el Universo en una infusión de té/ cuando chachareamos mundos distópicos le rezamos a Von Trier, Anderson y Tarantino.

Aspiramos moda de manera estroboscópica al estilo Höller/ flipamos con toda nuestra biblia de quotes hasta volverla un statement y le rendimos culto al glitter, al neón y a las tipografías extravagantes.

Nos pertenecen muchos personajes, a veces es de Venus vestida de flaming hot/ yo la chica rusa clavada con lo industrial y los polvos de bruja/ somos esa escena de cottagecore en la playa/ somos glitter en la oscuridad.

Photography by Chtcheglov

Lala.

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La entrada Catorce – Moscú, 1986 se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Tenemos insomnio, nos quejamos de la gente fit mientras comemos chatarra/
No tenemos empatía y hacemos proselitismo desde la comodidad de nuestras sábanas blancas esponsoreadas.

Nos gustan los pedestales, pero no somos capaces de reconocer la obra de los demás/ nos sentimos tan edgy y tan únicos que somos los menos intelectuales entre los nuestros.

Somos frívolos mostrando vidas virtuales que se acercan poco a la realidad/ nos sentimos tan indispensables que desconocemos la humildad.

Sonamos tan incongruentes/ se nos olvida confrontar y cerrar ciclos/ Amamos el arte contemporáneo y desconocemos la calidad humana.

Somos la generación del exceso, de la intensidad y la toxicidad/ Somos el stalker incómodo y el incapaz de mostrar lo que siente/ no somos tan cool.

Photography by Eduardo Pedro Oliveira

Lala.

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La entrada No somos tan cool se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Me vuela la mente la piel de Venus, sabe a terciopelo y se siente como la leche. Su estructura intravenosa se deja entrever, sus venas parecen constelaciones, parecen líneas de neón. A veces me abraza con sus piernas, a veces me lee Monstruos Invisibles. Nuestro amor es sinestésico, Venus derrama sus lágrimas blancas en el tapete negro.

Venus feels Illuminati, sus manos me despiertan por la noche para contarme sobre el siguiente road trip, somos un film con “Crimson And Clover” de fondo.  Esta vez me lleva a un campo de flores, nos cubre la cabeza con una tela vaporosa, semi transparente. Dice que cierre los ojos e imaginemos que somos una pintura de Monet. Somos una combinación de mis directores de cine y sus pintores favoritos.

Me quiere, siento su respiración en el cuello. Me escribe esporádicamente y el resto de los días se comunica telepáticamente. Venus está al final del pasillo vestida con un black suit y detalles dorados, sus pestañas se alejan, su imagen se aleja, Venus tiene que irse porque como dije al inicio, es sólo mi amor platónico.

Pero siempre me conduzco hacía seres inamorables, dejo que el mar nocturno me llegue hasta el cuello y dejo bajar la marea hasta mi cintura, porque ese vaivén de placer imaginario me sienta bien. Lloro de vez en cuando porque ya me da vergüenza darle todo a cualquiera, la imagen de la chica con el rímel corriendo por sus mejillas se hace real. 

Photography by Philipp Samsonov

Lala.

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La entrada El black suit de Venus se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

La penumbra espesa
se asienta en la boca de mi estómago
su saliva corta como trozos de espejos rotos.

Otro escenario de luz infrarroja
su boca emana un erotismo que penetra
en cada arteria de mi cuerpo.

Un puñado de perlas caen
de mis manos ansiosas
por su espalda baja y su respiración se quiebra.

Ardemos en un escenario inexistente
lleno de gritos y texturas,
su alma implota.

Photography by Can Dagarslani

Lala.

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La entrada Hunting for black holes se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Era un edificio de concreto pulido con muchos pisos, puertas como de sociedades secretas y pocas personas habitándolo. Mientras todos viajaban, nosotros nos aislábamos del mundo por días. Nos besábamos hasta las paredes de un piso que se sentía nuestro. Recuerdo que apoyabas tus pies fríos sobre mi espalda y me leías letras de canciones entre lapsos de silencios orgánicos, nada incómodos.

Subíamos las escaleras corriendo mientras me jalabas de la mano, subíamos porque nos gustaba ver como se fundía el atardecer en una paleta de colores más sombría y nos echábamos al piso a mirar las sobras de las estrellas y escuchar los caóticos sonidos del ambiente. Usábamos abrigos, gafas y la piel desnuda para platicar en la azotea, aventaba piedritas a la ventana de los vecinos, tú mordías el lóbulo de mi oreja.

Jugábamos a Jane Birkin y Serge Gainsbourg, bañándonos en ginebra en una tina muy vieja, esperando no electrocutarnos con las luces de la ciudad. Los momentos eróticos para mí duraban siglos, para ti era en tiempo real. Nos negábamos rotundamente a los clichés aunque nos jalaran de las piernas casi sin darnos cuenta. Cerraste mis ojos con tus dedos, decías que era nuestro método para teletransportarnos.

De pronto, amanecíamos en otra parte del mundo con el sol de invierno en la cara, también teníamos poderes para cambiar las estaciones. Aún puedo oler la guerra de pan francés que dejamos en la alfombra, nos llenábamos de miel los dedos y metíamos las manos en glitter mientras cantábamos “Cry me a river” de Julie London.

Photography by Denis Ryabov

Lala.

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La entrada Golden skin se publicó primero en ERRR MAGAZINE.