contar hasta tres,

pensar una pregunta

que no hayamos hecho,

algo que en el fondo

nunca quisimos saber

del otro.

Ignorar las advertencias

de la noche,

hablar en voz baja

de cosas que no sabíamos

que eran secretos.

Quedarnos en el piso

con el brillo todavía en las manos

mientras dices:

tu piel se parece al vidrio

que desgastaron las olas,

algún día voy a dibujarte,

y a mí se me juntan las palabras

en los ojos.

Luego dormir

antes de que se me ocurra otra cosa:

volver a los lugares

donde nunca terminé

de conocerte.

Antía Alfonso Ortiz

Muy géminis para mi propio bien. Escribo todo lo que no sé decir.

www.instagram.com/zeltzun/

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frente al olor a sal

que tienen las piedras

y las cruces de los niños

que murieron ahogados.

Nos preguntamos

si podemos ser los mismos

en un lugar sin estrellas,

odiar a los turistas

que no son nosotros

y dicen cosas como:

a great day to be american

mientras exhalan un aire

que tampoco es nuestro.

Pero ya no es noviembre.

La ciudad volvió

a llenarnos de humo

el cuerpo,

los recuerdos del paraíso

se volvieron nostalgia

y el único mar que queda

es la distancia entre nosotros.

Antes de volver despedimos el sol

y los colores del cielo

para no volver a encontrarlos

como se pierde todo

lo que importa.

Antía Alfonso Ortiz

Muy géminis para mi propio bien. Escribo todo lo que no sé decir.

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