Autor: Uriel Hernández Gonzaga

Sarajevo

17 febrero, 2019

Escuché a Max Richter el día que nos besamos. La calle estaba cubierta de pelusa joven y cerveza. En una plaza lejos de ahí recitaban a Paul Celan. Yo sentí que era muy cerca el poema. La última vez que te quise. Fotografía por Katie Silvester

GÉNESIS

17 febrero, 2019

Un niño de barro no tiene cuerpo. A nadie puede pertenecer. Nadie escribe sobre él. El niño de barro es sonido entre cuencas que lo arrastran. Umbral con el que comienzan las aguas. Cómo una mancha clara que la noche no borra. Fotografía por Katie Silvester

INSOMNE

13 febrero, 2019

La primera vez que abandonas evitas recordar como sucede la extinción.   ¿Cómo saber que estás vivo? Fotografía por Patricio Maldonado

EL REVÉS DE LA LUZ

13 febrero, 2019

Corto limones florecientes en el sueño. Coloco una mitad en la lengua de mi hermana muerta para resucitarla. Nada sucede enseguida. Madre también los árboles lloran escuchando canciones tristes. Fotografía por Patricio Maldonado

OBNUBILACIÓN

13 febrero, 2019

El corazón de mi amante late cuando la cojo a oscuras. Cuando los muertos besan salamandras purpuras y la música del infierno sacia cuadrúpedos que cabalgan sobre hierba chamuscada. Siento que no tengo carne sino nubes grisáceas en los bolsillos. En esta reencarnación u holograma. Donde la sangre es todo el cariño: El único aborto. […]