Nhella Sorena, autor en ERRR MAGAZINE

Creer

Nhella Sorena — Sun, 26 Apr 2020 17:51:23 +0000

1. ¿Cuál es tu palabra favorita?: Creer

2. ¿Qué soñaste anoche? Si no te acuerdas, relata algún sueño reciente del que te acuerdes.: Estaba dentro de una habitación, en la esquina pude ver unas escaleras, subí por ellas hasta llegar a una puerta blanca, más escaleras, ahora más pequeñas. Subí y subí sin descanso; los escalones se iban haciendo más pequeños. Nunca llegué a ningún lugar.

3. ¿Cuál es la película que más te ha hecho reír?: Despedida de soltera.

4. ¿Qué canción te gustaría que pusieran en tu funeral?: Blackbird-The Beatles.

5. ¿Cuál es tu definición de «arte»?: Arte, son los gritos y los susurros del alma.

6. ¿Cuál sería tu proyecto o colaboración ideal?: Escribir para una revista, publicar un libro, cantar para el mundo.

7. ¿Cuál es el mejor consejo que alguien te ha dado?: «No lo pienses tanto, hazlo»

8. Si pudieras cambiar algo del mundo, ¿qué cambiarías?: A la gente.

9. Un pingüino entra a tu cuarto con un sombrero puesto. ¿Qué es lo primero que te dice y por qué está en tu cuarto?: «Hay fiesta de te, ve por tu sombrero»

Finalmente salió del País de las Maravillas, me llevará para siempre.

10. Describe (en 100 palabras máximo) a qué te dedicas.: Despierto a las 6AM, no tomo café pero si un vaso de agua, siempre me ducho, llevo uniforme y camino 15 minutos hasta un edificio blanco. Suena la campana, voces agudas animadas y gritan «Good morning, teacher Nhella»

Fotografía por Jan Meifert

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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Canción de cuna

Nhella Sorena — Fri, 26 Apr 2019 01:35:59 +0000

Sus párpados se rindieron y al cerrarse se llevaron la noche consigo, las canciones de cuna se anidaron en su respiración, pequeños indicios de amanecer bañaron su espalda
Conté sus cicatrices mientras imaginaba sus espirales en mundos oníricos, cabellos y nudos caían como cuerdas doradas en el infinito de su cuello
Réplicas de contacto de sus yemas recorrían mis superficies, su sabor seguía llenándome la boca, un grito ahogado en mi pecho me advirtió que los cometas pasan una vez cada tantos años, que si me iba, mirar atrás me convertiría en sal y cenizas, pero nadie gritaría mi nombre.

«¿Cuál fue la última canción qué te dedicaron?» me preguntas con cierta pena…

No fue necesario.

Fotografía por Lars Wastfelt

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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Chicle de Mora

Nhella Sorena — Thu, 13 Dec 2018 03:07:04 +0000

Las niñas buenas no dicen palabrotas
No te invitan a su casa cuando se pasan de copas
No llevan una lista de cuantos cuerpos han besado
Las niñas buenas no follan en el auto antes de entrar al departamento
No arman porros ni besan a su mejor amigo
Les preocupa si el viento les levanta el vestido
No caminan con un cigarrillo en la mano y una cerveza en la otra
No se tocan viendo guarradas en internet
Ni le coquetean al extraño en la fila
No hablan de fetiches en voz alta
No te miran a los ojos cuando la tienen en la boca
Ni se tragan tus fluidos con una sonrisa

Las niñas inteligentes no lloran a las 3 de la madrugada
No viven de flashbacks y poesía
No esperan un mensaje hasta dormirse
No piden deseos a las estrellas
No repiten una y otra vez la misma canción triste
No se enamoran.

Luego estoy yo, ebria y drogada leyendo poesía en la madrugada
Sólo te escribo en el bloc de notas, en mis poemas
Cuando lloro, la máscara se corre, no era a prueba de agua
Y cuando me tocan, pienso en ti
Y cuando me toco, pienso en ti
Espero un mensaje que nunca llega
Recuerdo mi nombre en tu boca
Y tu boca en mí
Respiro otra vez, y respiro el sabor a chicle de mora
Compré chicle de mora para recordarte.
La mitad de mi coherencia la perdí cuando besé a mi mejor amigo
La otra frente al departamento
La otra noche miré estrellas y recordé cuando te pedí que lo hicieras conmigo
Pero tu ventana era muy pequeña
Tan pequeña como me sentí entre tus sábanas
¿En qué estábamos?

No enamorarse.

Y me enamoré, me enamoré de ti.

Qué putada.

Fotografía por Martin Canova

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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Bloqueo mensual

Nhella Sorena — Sun, 04 Nov 2018 23:26:41 +0000

¿Y tú… Cómo le dices a esos días que las letras son incluso más blancas que el papel?
Cuando la tinta se te escapa de las manos, es como intentar atrapar aire, como mirar el tráfico desde una cornisa muy alta sin tener las agallas para saltar
¿Cómo le llamas al silencio luego de llover, cuando la tos seca se apodera de tus pulmones?
Cuando no solo hay desorden sobre tus sábanas… Hay desorden dentro, y no parece haber manera de sacarlo fuera.
Cuando eres el último en ir a la cama, y el primero en salir de ella, cuando el fuego consume tu garganta, y debes escupir pétalos porque llamas, joder, eso si que estaría mal.
¿Cómo le llamas a las olas yendo y viniendo a su antojo, como la melancolía en sus ojos?

Fotografía por TolikTolik TolikTolik

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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I’ve thinking about you

Nhella Sorena — Sun, 09 Sep 2018 01:42:33 +0000

Desde la espera es difícil palpar la diferencia entre perdida y pérdida, el equipaje pesa más cuando va por dentro, lo sabemos de sobra. En tu lado del mundo el sol se asoma, mientras en el mío juego con lunalogas y con luces opacas. El privilegio te hizo egoísta, y la cobardía ahora forma parte de tu ser, creo que aun no te enteras de ello, aun no lo ves.
Proclamas libertad abrazando tus barrotes, proclamo libertad abrazando mis miedos.
Cuento los escalones que hay antes de llegar a la puerta de salida, y el eco cuenta las veces que prometimos no caer.
El número de idiomas en la torre de Babel es proporcional a las veces que traduje mis poemas, las veces que los leí para ti, cuando la luz rozaba mis pestañas, y se apagaba en tu piel. Las delgadas separaciones cristalinas se quebraron en mitad de tu canción favorita y se volvieron armas punzantes, los parpadeos imperceptibles nos cegaron.

El tiempo no tiene ningún sentido debajo de la resignación.

Fotografía: Delfina Vazquez

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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Incienso de lavanda

Nhella Sorena — Wed, 28 Feb 2018 20:12:55 +0000

He estado navegando en mis memorias, tratando de descubrir por qué últimamente leo tanta literatura erótica luego de la poesía rutinaria. Por qué todo lo que escribo tiene algo de sexo, y nostalgia en medio. ¿Es la soledad? ¿O una crisis de los 20 y tantos? Leí Lolita cuando tenía 17, era tan virginal entonces, tan llena de curiosidad. La última vez que me masturbé con la luz apagada mi orgasmo estuvo acompañado de lágrimas, y quería asesinar a alguien porque no lo entendí, en vez de eso, caí en un sueño profundo sin siquiera levantarme a limpiar la humedad; ahora la dejo encendida y me basta con sólo cerrar los ojos. He estado pensando en las veces que mis vecinos me escucharon gemir, y son proporcionales al número de veces que me escucharon discutir por alguna puta que le escribió al whatsapp mientras veíamos alguna película romántica por décima vez, no extraño eso, ni la sensación de insuficiencia que recorría mis venas entonces. Las veces que me han escuchado cantar algún clásico en inglés, como me río exageradamente cuando estoy alucinando; creo que el vecino que me sonríe en las mañanas me ha visto bailando en ropa interior cuando enciendo incienso de lavanda. Y la vecina de arriba juzga las noches que me ha escuchado llorar mientras veo cartoon network. Una vez alguien me llamó musa, y me obsesioné con sus ojos negros. A mi roommate probablemente el olor a cigarrillo ya le cause náuseas, la he visto mirarme raro cuando llego del supermercado con las bolsas repletas de chocolate y una botella de vino; hace unos días me sonrió cuando en lugar de eso, traje comida china. He leído tantos blogs en internet, y escuchado tantas veces la misma canción esta semana que me siento en un mundo paralelo donde no corre el tiempo. Nunca me consideré buena usando la palabra “follar” cuando escribo, condenada a poetizar hasta la manera en qué la gente se equivoca, condenada al romanticismo que nunca es correspondido. He estado navegando en mis memorias, porque quiero contarte que soy un desastre cuando amo, y cuando no, también. Pero nunca me consideré mala compañía.

Me gustas.

Fotografía por Isa Gelb

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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Pijama Lila

Nhella Sorena — Mon, 29 Jan 2018 07:15:48 +0000

Ya nadie interrumpe el silencio, ni te araña la espalda.
Le recitas a la vieja grabadora mientras escuchas algún rock que pasó de moda antes de tu pubertad, pero, después de todo ¿A quién le importa?
Afuera de la ventana el país se cae a pedazos pero estás demasiado sumida en tu propio derrumbe como para mirar un rato. Se te ha quebrado una uña, y un poco el corazón ¿No es así?
Cantas a las paredes, y el eco te cala los huesos cómo si de una nevada se tratara.
Siempre me gustó verte caminar descalza, imagino que lo haces mientras comes con ese horrible hábito tuyo de hacer ruidos al masticar. Quizá llevas ropa interior negra antes de masturbarte a la media noche para luego llorar un poco -o mucho- o quizá llevas esa ridícula pijama lila, que en el fondo, sabemos cuanto disfrutas usar.
Sé que debes disfrutar el olor a cenizas combinado con lluvia, y extrañas el sabor del vino en tu lengua. Ellos marcan otro código postal en sus correos, extrañas sus abrazos.
Puedo imaginar cuántas veces repites que te amas a ti misma y luego corres al teléfono, esperando que alguien te lo diga.
¿Aún escribes cartas de suicidio cada Domingo, y luego decides que suenan más a poesía barata de un bar de mala muerte? He escuchado que ya no compras cigarrillos, ni vas a fiestas los fines de semana.

¿Aún escribes en tercera persona cuando se inundan las calles y olvidas cómo escapar?

Fotografía: ManboKey

Nhella Sorena

Habitante del exilio.

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