la sonrisa se volvió el columpio donde se distraen los problemas,

se disuelven, se entretienen entre ríos de suculentos deseos,

entre lo que se imagina, lo que se diluye y lo que se mantiene.

Son tibios instantes de melancolía pura y grises tropiezos

de apuestas y albaceas de paja.

Sigue la sombra detrás, andando por ahí sin quehacer ni razón,

el destino se instruye, construye la magia de la cual no escapará,

porque se ha vuelto ciego, se ha quedado sin rumbo ni brújula,

solo sigue el sonido de los latidos

que le expresan que todo está mal o no todo está,

como debería, entre la maleza creciendo,

la flor de lo incierto y la maravilla de la marabunta de pensamientos irracionales que se distinguen por no ser serios,

deambular por las noches entre muecas de excitación y expresiones de dolor.

Ya no se insiste en una herida que dejó de existir cuando se olvidó,

pero si en aquella que dejó la culpa de la amargura que se vive todos los días.

¿Qué sería del viento si no se filtra?

¿Quiénes seríamos nosotros si no explotamos aquello por lo que nos avergonzamos?

Caeríamos una y otra vez en ese error que nos ha vuelto no humanos, olvidándolos en el cuerpo desterrado en el que nos escondemos para no ser nosotros mismos.

Para recordarnos de nuevo que somos aquellos que nunca fuimos, por ser lo que nunca seremos y olvidar lo que quizá quisiéramos ser pero nunca nos atrevimos a mantener.

Fotografía por Fernando Sarano

La entrada Tropiezos se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

El relleno es un resignificado simple de lo que las palabras nos enseñan sin cotejar. La rabia inmaculada de no poderlo conocer todo, ni la curiosidad nata de cortejar la imaginación dentro de un pañuelo de insignias en las cuales nos identificamos y que en pocas ocasiones se vuelven distantes, para no caer en el diccionario del buen saber o del buen sabor en dado caso.

La apatía por insistir es fructífera, es corregir e imprimir, todo aquello que se vuelve en contra nuestra, con humor y un toque siniestro de emoción, de calor con la envoltura de un cielo frío con ganas de llorar o la pasión de un Sol caliente con la pereza de colapsar.

Entonces comienza el modelo, la emoción situacional de apartar el vuelo, de no aterrizar para seguir divagando y transmutar la experiencia de los misteriosos caminos de la lectura vaga y diminuta, llena de novedad y cero amargura.

Ahí está el paradigma, lleno de fiesta, de hogueras y pasiones desbordadas entre el tumulto de gente que parece cuerda o está tan gris que simula credibilidad alguna.

Leyendo entre líneas encontramos el verdadero significado, todo está ahí, en el amor que nos profesamos, en la ilusión de que todo lo que es real se ha vuelto falso y se ha roto entre curvas de humo. Es ahí donde vamos nadando. Sin querer llegamos al precipicio de nuestro ser, amargándonos la poca existencia de la que en algún momento somos conscientes.

Fotografía por Martin Canova

La entrada Paradigmas se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Se filtra la fotografía de un barco,
la emoción de un pueblo por emerger en el turismo internacional,
la apatía de una historia
a punto de repetirse
y condenarse amarrada a la piedra,
en la que se estancará
para no zarpar y
quedarse en Tierra.

Correr a la orilla se ha vuelto un deporte,
pisar y levantar el pie,
se ha convertido en entusiasmo
por continuar,
levantar la barrera y audicionar,
para vivir y ser parte
de tan maravilloso paraje.

Sírvanse las formas más absurdas,
en las que describan la ceguera del amor,
la diversión por difuminar la magia
y convertirla
en un compañerismo
de altura
en montañas y mangas.

Del vestido se hace un motor,
para la desnudez en posición,
la obstrucción de la instrucción,
sin temor alguno a no coordinar,
volver a empezar.

Es sufrir un poco
para reencarnar y encontrar,
el otro par que faltaba,
dejar debajo de los pies,
el río que se convierte en mar,
sobre las lagunas…

Hay muchas plumas
para volar
donde podríamos ser,
sin tierra para aterrizar.

La turbulencia del vuelo
cuando se acompaña,
se hace menos denso,
para vibrar en la simplicidad
de amar
desde lo interno.

Fotografía por Martin Canova

La entrada Caricias de arena se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Sin filtros y absurdo,
tibio como un huevo duro,
con la magia de una vela sin fe.

Momentos que no son recuerdo,
grises, escritos
y el amanecer como un turbio
incendio.

Las mañanas frías
con pies marchitos de no andar,
de quedarse en cama
con los sueños olvidados
por no seguir nadando
en aquel océano
donde perteneces.

¿Dónde?
No lo sé, quizás.

Donde existimos,
a través del viento
del susurro sobre el manantial
y unas cascadas que ya no saben a sal.

Se han difuminado las angustias,
de pronto la lucidez comenzó a brotar,
en medio del abismo
y del naufragio mismo,
después de haber se perdido
sin ningún mapa que pudiera guiar
lo que alguna vez de dedicó a soñar.

Regresó el fuego interior,
la apatía de correr,
levantarse por las mañanas,
recorrer, los más bellos paisajes,
a través de sus letras,
lenguaje único,
el elegido
para volver a describir
el poder de sonreír e infringir
las leyes absurdas por la seriedad,
insistiendo abruptos
de cuestiones insólitas
por la circunstancia tórrida
y torrencial tormenta
para jamás
volver a parar.

Adiós al silencio,
al sistema mutuo
de la pausa quieta,
en sistema de espacio.

Fotografía por Santo

La entrada Infringir, escribir se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Sólo hasta entonces,
comienza la historia.

Escribir como un acto de fe,
de egoísmo y centralismo instantáneo,
te sientas, perforas y vuelas
en inmensas olas de sal,
tan incoloras como el mismo aspecto
que irradia un instinto muerto.

Letra que apresura a otra para ser,
cobrar sentido,
no caer sin motivo,
reír
y renacer,
con síntomas de olvido.

Existencias que no se renuevan,
tiempos que coinciden y vuelven a cobrar
la falacia de la comodidad
entre una boca y otra.

Dos seres que bailan,
como el ritmo de las teclas
cuando no se escribe,
sólido y tibio.

Cuando comienza el poema,
se enfría el cuerpo
y la búsqueda del verso
entre tanto arrendamiento.

Preocupaciones que desaparecen,
entre el abismo de un ‘siempre’
y la camaradería de un bostezo en fiebre.

Así se llega al final de una historia,
sin ton ni son,
sin brisa
y con muchos amaneceres
de medios paños
y abrazos efervescentes.

Danzando,
en un vaso de mar,
con agua dulce,
con universo de cal.

Fotografía por: Lui III

La entrada Inicios cíclicos se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Caminando entre proverbios y frases inexistentes,
la historia de la existencia tan vana y clara.

Insuficiente verbo
el que se tira por la cuerda
del alcohol añejo.

Sobre el camino angosto,
se retuerce el vientre,
vibrando hacia adentro,
entre poemas
y palabras que riman
en fila.

Nada importa,
van cayendo las palabras
y se escapan por el vacío
de la mente ocupada
entre problemas y fríos.

Son las mentiras,
tiras largas hacia la imprudencia,
la falta de honestidad,
declaraciones falsas de amistad.

Insolencias climáticas,
soluciones a palabrerías
que erizan la piel,
por la ilusión constante
del anhelo de ser ciertas.

Pero no.

Nada es verdad hasta difuminar,
lo poroso del ambiente
y pulir el corazón demente,
de amor,
de simbolismo,
geometría
y paralelismo
sin olvidar la empatía.

Porque nada tiene sentido,
todo se repite
volviéndose cíclico,
armonioso
y bastante cínico.

Fotografía: Vinnie Nanthavongsa

La entrada Delirios se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Lo cotidiano de la levedad,
de la insuficiencia continua,
para empeorar.

Humanidad a secas,
sin cualitativos que le describan,
ni besos tibios,
de frío.

Caminos que dejan de unirse,
se triplican
y danzan entre la luz amarilla,
décimas ocultas
de labia en rima.

Si fuera lo tradicional
la mirada abismal
tiraría de un cordón
para dosificar la coartada
de morir,
sin sentir.

Miedo.

De no poder abstraerse,
de dominar sin bailar,
de hablar sin pensar
o decir el verso que jamás será verdad.

Abrupto.

Sin lujo ni maldad,
risa tranquila,
entre tropiezos
de ronquidos entre besos.

Nada
tiene
sentido.

Trizas.

Las maravillas del saber
entre futuras prisas.

De los tiempos,
el mejor.

Del amor,
el rumor.

Del ‘para siempre’
la música que se escucha de fondo,
nunca cambia,
se vence
y renueva su repertorio,
con contexto diferente,
edades y segundos
que no suenan
a lo de siempre.

Para no saltarse el baile
dejar que las letras abarquen
la maravilla de viajar
entre mensajes.

Así los secretos,
la vida oculta
de los
sueños.

Y detona,
se envuelve
y posesiona
en los ojos del amante
que no puede dejar de mirar
el instante
de aquel amarre.

Abrupto.
Sensato.
Distinto.

Fotografía: green_is_in

La entrada Abrupto se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Íbamos detrás de todas las señales de la sinfonía de lo posible, lo oculto entre las rendijas, iba acompañado por algunas míseras migajas de los recuerdos de ayer, la partida del verano y el comienzo de un invierno sin animales nocturnos ni seres que se involucrarían con nosotros para librarnos del miedo por dejar de existir y remediar nuestra nula existencia en el caos del orden.

Había sólo dos caminos, promover el insípido sabor de nuestra saliva al dormir o procurar mantenernos despiertos hasta que pasara el amanecer, mismo que, todos tratábamos de alcanzar, pensábamos que, los tonos del alba sanarían las cicatrices que promovíamos con el paso del tiempo.

Nada funcionó, acariciábamos nuestras mejillas, tocábamos nuestra piel con palabras que detallaban el calor, tratando de remediar el frío intenso del universo.

– ¿Ya habrá amanecido en otro lugar?
– No lo sé, no lo creo, ya habríamos renacido.

Las preguntas cobijaban la inmaculada sospecha de haber elegido el camino incorrecto, lleno de basura y suciedad.

Sin embargo, estábamos juntos, luchando por no ser devorados por los deseos de alguien más, tratando de permanecer en el anonimato de los más salvajes, con ganas de bailar toda la noche, morir y gritar al cielo el grisáceo mundo que nos habíamos dejado.

Aquella madrugada nunca terminó, jamás amaneció.

Fotografía: Stefano Majno

La entrada Nunca llegó el amanecer se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

La luz se apaga para permitirnos adentrarnos en el camino, mientras que, la oscuridad ha plagiado nuestros cuerpos para mantenernos unidos y lejos de cualquier distracción que obstruya la empatía frágil en la voz del placer.

Quizá los pensamientos de esa noche eran tardíos, fracturamos la sonrisa en millones de partículas, convirtiéndose en fragmentos que no perdían nuestra esencia.

La eternidad nos narraba la promesa de sufrir y amar aún después de ser descubiertos, nos cubríamos con las ramas de la noche, los animales nos perseguían, no dejaban de seguir nuestro olor y el vaho que dejábamos después de haber yacido juntos.

Las palabras sobraban en determinado espacio, se construían pensamientos que no queríamos dejar de lado, auxiliábamos con la mente la importancia de inspirar al espacio nuevas creaciones, obstrucciones de miedo, miradas que transmitieran tiempos perfectos, para volver a nacer.

Lo sabíamos, alcanzaríamos el status que se nos había proyectado desde el momento cuando comenzamos a amarnos, no teníamos el camino hacia la ruptura, sosteníamos en nuestros cuerpos las marcas que habíamos hecho al momento de comenzar a pensarnos para siempre.

El ‘nunca’ pasó de por vida a la imaginación de nuestros aterradores escalofríos, nos manteníamos atentos a nuestras ilusiones, sin ellas, nos habríamos ahogado en la matriz de aquella figura desconocida, terrenos pantanosos, llenos de gelatinosos miedos.

Seguimos caminando, de la mano como la primera vez que nos descubrimos con los labios.

Fotografía: Stefano Majno

La entrada Eternidad alcanzable se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

A temprana hora de la mañana nuestros corazones despertaron emocionados por imaginar el día en el que palpitarán aún más. Sabemos que sólo ese es el momento perfecto para condicionar todo lo que les pase al frente, o bien, insistirán en el pasado como si fuera una ancla de la que no pueden desprenderse, por querer formar parte de una absurda resonancia entre cuerpos y voluminosos espectros.

La rabia comenzó así, con la falta de energía entre roces y falsas alegrías, los destellos de luz se transformaban en un abismo sin fondo, sin tiempo ni coherencia, dejando enterrados al fondo de los mares la palabra oculta y el desorden de no articular lenguaje alguno para compartir mensajes o entusiasmarse con la simpatía de quien gusta por sus tonos más amables.

Somnolientos, así nos preparábamos para la última lucha, nunca despertamos, no quisimos alejarnos de ese sucio espacio del que parece que no escaparemos por nuestra cuenta propia; nos necesitamos, tomados de la mano, libres y tan amados como cuando volamos juntos en ese espacio del Sol donde podemos acurrucarnos y dormir la siesta de la que despertaremos llenos de conciencia y amnistía.

Si tuviéramos que elegir de nuevo, sé que nos encontraríamos para abrazarnos en la eternidad, y tocarnos con las palabras que elegimos llenas de pasión, erotismo y sincretismo.

Estamos aquí, somnolientos y soñando debajo de un techo blanco, sin querer salir al campo, ni asomarnos a ver el Sol, abrazados debajo de las cobijas que tapan la osadía de una aventura de ocurrencias y manías.

La distancia generó un lazo estrecho del que no queremos escapar, sin hambre de bruma, la oscuridad volvió mucho más presente aquel punto exacto en el que se siente uno perdido y del cual quiere escapar para no volver a solventar las palabras con las que hirió aquel cuerpo roto, sin insistencia ni cobardía.

Todo aquello que parecía negativo se transformó en un sueño que estando vivos y presentes se anunció como la magia de la pureza sin culpa ni muerte, sin concentrar el camino oculto por el éxito y lo que representativamente hemos auspiciado como control y correcto.

Seguimos aquí, debajo del techo, en forma de resistencia a las restricciones que el neoliberalismo ha hecho con nuestro cuerpo al nacer.
No nos iremos, tendrá que pasar un buen rato y seguiremos aquí, somnolientos y llenos de vaho.

Fotografía: Liszt Chang

La entrada Somnolientos se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Armamos la fórmula perfecta, primero dos y luego uno, después sale otro y al percibir ausencia, automáticamente promoverá aún más suspenso al momento de anidar en los pensamientos más pragmáticos por los que ha pasado la existencia humana.

No quisimos quebrar la voz. Tratamos de no argumentar nada, sabíamos que dicha composición animaría a otros seres a unirse a nuestro plan, sin embargo dejarían de ser tres y volveríamos a tener que cuadrar la estrategia que insistimos desde un inicio.

La noche llegó, la hora pasaba más lento de lo normal, parecía que estábamos en un carnaval sin precipicio ni amoríos de instinto, insistimos en liberar aquellos tormentos que nos escondían en aquel espacio que habíamos designado como cómodo, donde llorábamos y nos ensuciábamos de verbos negativos que hacían que nos aborreciéramos y detuviéramos nuestra marcha.

Aplicamos tres y no dejábamos de encontrar pequeños escondites que reflejaran la intención por resguardar los secretos del cuerpo del otro. Tan maravillosos y brillantes, cada uno de los cuerpos se extendía y lograba trascender en citas cortas que bailaban entre posibilidades nulas y la absorción de lo positivo y el amor primero hacia la vida.

Nos desprendimos lentamente y logramos fusionarnos por completo, el código que detenía el engranaje había sido descubierto por uno de nosotros, sin embargo, nuestros actos cambiaron dicha regla, se hizo mucho más excitante con el cariño donde las caricias perturbaron la paz de la sien de nuestra frente.

Insistimos, calculamos una cocción cíclica llena de sopor y vapor sin tez.

Lo logramos, no faltó nada ni sobró tiempo, justo en el momento exacto de transitar por lo que dimos por perdido aquella noche en la que nos conocimos.

Sin tanto drama avanzamos… nos funcionó. No habrá minuto en el que se olvide aquella noche donde nos convertimos en el otro por un segundo, cuando volamos para imaginarnos aves y mutar en luz en cuestión de segundos.

Fotografía: Liszt Chang

La entrada Aplicamos tres y nos funcionó se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

La pobreza es un ejemplo de la mediocridad de aquellos que tienen una pieza de poder para cambiar al mundo. Las letras naufragan entre discursos y reuniones clandestinas. Lentamente se ensombrece la luz encima de los que lo intentan y poco a poco regresan a procastinar.

Nula es la reflexión de lo que se tiende a ser. Vamos, se está todos los días tirando rocas al aire con el deseo de que regresen a malcriar nuestros sueños hasta hacerlos semi-verdaderos.

No hay daño alguno. Lo peor de la amargura resulta en la falta del resultado negativo: asfixio de la letra en puños equivocados. Sólo hasta que percibimos la oscurdidad del alma, se ventila una sonrisa falsa y envuelta de labia.

El moho inunda el edificio donde habitamos y hemos dejado de “ser” a ratos. Entramos al pasillo de nunca acabar, prometiendo tiempos y recuerdos que no llegarán, jamás.

La resolución final va entre conclusiones incompletas, pensamientos sin destino y personalidades con falta de presencia y maravillas escondidas, almas perdidas sin camino y sin señales cordiales.

No hay concreción ni anuncio. Sólo madrugadas con abstinencia con días de vuelta, sin gracia y con toneladas de demencia.

Fotografía: Leandro Furini

La entrada Sueños rotos se publicó primero en ERRR MAGAZINE.