Cuando bajó a la tierra, Julio comenzó a llorar. Él sentía la caricia del llanto y pensó:

–Julio me necesita, ¿qué haré morir o no morir? –

Resucitar.

Fotografía: John Kilar | Instagram

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El pelo es pelo con o sin nudos. (Vaya descubrimiento)

A veces no tomamos el cepillo, porque nos gusta cómo nos vemos, porque creemos que se ve salvaje, pero una mujer (u hombre, dependiendo quién me esté leyendo) salvaje ES. No se hace, ES.
De vez en cuando debemos desenredarnos la cabellera para ver qué maravillas y monstruosidades habitan en ella. (Aunque nunca sé que me da más miedo.).

El cabello no tiene miedo. He platicado con el por las noches o cuando reposa sobre el pasto húmedo, con el roció de la madrugada y me cuenta que no hay nada en el mundo que le guste más que se tocado, cortado, olido, jalado, vivido.

Cuando la inseguridad toma el papel inicial de mi vida es cuando más tapo mis orejas con mi abundante cabellera, porque aísla, protege, calienta mis alborotados y dolidos pensamientos.

Separar un mechón de otro, elegir cual será el afortunado de acariciar mis pómulos mientras me dice: todo va a estar bien, no estás sola. Mientras los demás observan y ansían que termine el turno de ese mechón para que coja otro y repita la misma secuencia: calma, respira y siente.

Cuando me enamoro, mi cabello me dice: Oye, ¿y si dejamos que aquel/aquella nos toque?
Contesto a gritos: -¡No! ¡No mamen!
-¿Por qué no? No mames tú, maldita miedosa. Jódete, vamos por el/ella

Y cómo por arte de magia, tiran de mi cabeza y se acercan a mi enamorade y:
calma, respira y siente.

Pero cuando pierdo, cuando lo pierdo todo, porque lo he perdido: cuando el miedo es vida y la vida deja de tener nombre y apellido, quien paga es ese castaño oscuro que ante los ojos de los demás es negro, paga cada milímetro de pavor, de impotencia.
No importa la situación ellos nunca se van, me recuerdan que no existe la soledad.
La construyo, cómo muchas cosas construimos por miedo a SER.

El cabello ES. Cuando SOY.
¿Cuándo?

Fotografía: Catherine Lemblé

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Personajes: El Diablo y todas las personas en el mundo.

Problema: El mundo se está acabando.
El diablo a convertido a aquellos que no lo obedecen en muñecos de marfil.
El conflicto se agranda, la gente se está matando porque el diablo los está llamando:

• ¡Deben sufrir! – aclama el Diablo.

Limpiandoles la boca putrefacta.

Solución:

• ¿A caso han visto de que están llenos? De dinero, consumismo, falsas esperanzas, pornografía…EGOCENTRISMO. Bocas llenas de mierda. Realmente yo soy su salvación o su perdición, depende, ¿Para qué me llamaron? –  pregunta el Diablo.

Fotografía: Yuli Sato

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Luna llena.

Fotografía: Kevin James Neal

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Fotografía: dima semenovykh

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Fotografía: dima semenovykh

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No se sabe de este fenómeno. Todos los demás seres humanos han muerto. No se sabe porqué.

Martha es psicópata.
Lo sabe todo pero no lo sabe.

Fotografía: Dominic Clarke

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Así sería el futuro.

Poema escrito a los 10 años

Fotografía: Jayme Keith

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Subo por la montaña
el aborigen blanco me persigue
caigo, en negro sinuoso
negro que se hizo cama
cama pantanosa
dentro de mis entrañas
sin luz, sin agua, sin color.

Es ese miedo de ser
de ver
de sentir
de que los árboles hablen de mí
pero un árbol es y si es entonces no me juzgará
será árbol
¿y si yo soy un árbol? ¿qué soy?

No quiero meditar
no puedo ser como aquel cuadro de Dalí
tan limpio, tan tranquilo
una rosa siendo rosa
contemplando

Siendo rosa

Porque meditar es temblar
temblar es mover
y si me muevo, vivo.

Fotografía: Randy P. Martin

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