Ahora que exhalé el aire que estaba guardando en mis pulmones con tanta ansiedad,
se destapó la cloaca de mi garganta
y se evaporó el sabor a podrido que estaba atrapado en mi boca.

Cuando deshice los nudos de mis puños,
la sangre volvió a correr por mis manos,
Mis palmas recibieron la frescura del ambiente
y mi cuerpo regresó a su temperatura.

El momento en que solté una carcajada,
los años de mi frente dejaron de apilarse desesperados
y empezaron a bailar.
Hasta mis pestañas aprovecharon para hacerle cosquillas a mis ojos.

En cuanto me atreví a pararme de cabeza,
un amor profundo que estaba pisando con las plantas de mis pies,
por fin encontró camino para recorrer mi cuerpo, como un reloj de arena,
hasta llegar a mis pensamientos.

Cuando liberé a mis lágrimas,
ellas me enseñaron el camino de regreso a mi corazón.
Me sumergí en el mar de mi pecho,
dejé que la sal me limpiara
y aprendí a flotar conmigo misma.

Precisamente ahora,
que dejé de huir y empecé a ceder espacio a todas mis tensiones,
comencé a habitarme con ternura.
Me olvidé de ser vista
para dedicarme a observar.

Ya no quiero tener, quiero ser.
Muy poco han hecho por mí los apegos.
Lo que no es ligero pesa demasiado.

Precisamente ahora, me parezco más a un pájaro:
ya no lucho contra el viento.
Mantengo los brazos abiertos.

Fotografía por Paulina Rodriguez Lopez.

Mónica Díaz

Escritora mexicana con experiencia en el mundo editorial. Se nutre de sus propias percepciones y sensibilidad, juega y explora con las palabras para construir universos íntimos, donde la emoción y la reflexión se entrelazan.

www.instagram.com/m_o_o_d_i_a_/

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Los que no se eligen tienen que beber agua, a falta de besos.
Se comen una sandía gigante, a solas, en la barra de la cocina, y guardan la mitad,
imaginando que es primavera de nuevo y que tienen con quién compartirla.

Los que no se eligen leen libros, pronuncian palabras, abrazan a los amigos, levantan pesas, toman el metro,
se ríen de los chistes y bailan las canciones…
mientras guardan el recuerdo.

Los que no se eligen se van de viaje, exploran el mundo, juegan.
Se esconden en la librería y juegan a buscarse.
Envejecen, pero sus ojos brillan, dispuestos al encuentro.
Saben que el precio de la libertad es la renuncia. Y su regalo, la magia.
Se consuelan.

Lo que pasó en ese vagón quedó suspendido en el tiempo.
El tren avanzó hacia el infinito.
Nada se ha perdido.

Los que no se eligen son valientes.
Avientan la moneda y sienten que ya ganaron. Agradecen.
Comprometidos con lo que alguna vez tuvieron, se visitan en sentimientos: limerancia, melancolía, amor, anhelo.
Se mandan mensajes a través del sol.

Recargados en el árbol, observan todo lo que es verde.
Por fin entienden el entramado de la vida. Nadie sabe si son sabios, ignorantes, culpables o inocentes.
Celebran su locura y se acompañan con coraje,
en la intimidad de no haberse elegido.

Fotografía por Andrea Hasell Cordova Cota

Mónica Díaz

Escritora mexicana con experiencia en el mundo editorial. Se nutre de sus propias percepciones y sensibilidad, juega y explora con las palabras para construir universos íntimos, donde la emoción y la reflexión se entrelazan.

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Mi amante y yo caminamos la vida en paralelo.
Compartimos secretos que ni siquiera hemos tenido que pronunciar.
Nuestro amor se nutre del presente.
Cogemos todo el tiempo, con o sin el cuerpo.
La sexualidad es un mundo nacido de nuestra cotidianeidad: de los anhelos del imaginario, de las luchas en las que creemos, de la música, de los árboles, de las risas.

Mi amante me deja sin palabras.
Conmovida por el intercambio de ideas, siento un nudo en la garganta.
No lloro, me permito sentir en silencio, y él no hace preguntas; sólo me deja estar conmigo.
A veces, a solas, el llanto brota de mí como una fuente que emerge desde el sacro hasta la coronilla: potente, inevitable, desbordada, rendida; con el corazón abierto, en un orgasmo.

Mi amante se acerca a mi cuello para decirme cualquier cosa.
Siento el calor de su aliento sobre mi piel.
Me mantengo firme. Sé que, mientras me derrito con el vapor de su boca, él sueña despierto con el olor de mi pelo.
Un dulce empate.

Busca cualquier pretexto para acercar su cara a la mía, para poner su cuerpo al servicio del mío y yo me siento envuelta en su energía, libre, más libre que nunca.
Puedo decidir entre devorar su boca o caminar sin voltear atrás.

Mi amante sabe cómo amarme. Lo sé de la misma manera en que se sabe que una planta está siendo bien cuidada: se nota.
Me miro al espejo y encuentro todos los colores:
mis ojos más verdes que nunca, mi piel luminosa como el oro, mis mejillas rosadas, mi pelo caoba, como la melena de un león.

Mi amante es liminal: trasciende distancias, historias, títulos y reglas.
A veces juego a decirle que es mi amigo, o le pido que nos olvidemos para siempre, con la plena certeza de que nuestro amor no obedece. 

Mi amante me enseña cómo se vive el amor en mí:
es un espejo, un portal, una llave, un sendero, un viento.

Mónica Díaz

Escritora mexicana con experiencia en el mundo editorial. Se nutre de sus propias percepciones y sensibilidad, juega y explora con las palabras para construir universos íntimos, donde la emoción y la reflexión se entrelazan.

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