Enterrada. Bajo las sábanas. Evito dormir. Me hago ovillo y caigo en un bucle de 4 papeles arrugados. Enterrada. Bajo las sábanas, evito dormir. Caigo en círculos y el aire… sigue leyendo
Cosecha
Todos los textos por María José González Ares
Receta de lentejas de la nonna
Hueles a madera y tu espontaneidad es la de un niño. Estoy consciente de tus lejanías, por eso hoy, te recito las palabras arrugadas de mi bolsillo. La casa está… sigue leyendo
María, ya despiértate
Despierta, María. Convertí el agua en vino y lo olvidaste. María. Despierta; se hace tarde. María. Están llenando de cables mi intimidad. María. Despierta, carajo, que me estoy secando. ¿Me… sigue leyendo
El caracol llenó el canal de hielos
Al borde del caracol, como mi madre, guardo los sonidos eco de una construcción. Me despego de las hojas al escuchar el ruido del timbre. Es Michael Conroy, interrumpiendo mis… sigue leyendo
Atarme los cordones de mi ojo
La azotea está llena de espacio limpio 2018 Acatlán de Osorio Me costó entender que las palabras me salen de los ojos y me dejé algunas debajo de su almohada.… sigue leyendo
Ulular
Comenzaré hablando del empacho. A veces pasa, que tomas tantos tragos de agua como puedes en una sola vuelta, y te empachas. De agua. Pareciera entonces que el vaso se llena… sigue leyendo
Apilar a la niña
Como a los sueteres, yo me apilo. Ahí, al ladito de la ventana. Apilo todo. Los escalofrios, las hormigas de mi espalda y los ojos. Apilo también el agua. Y… sigue leyendo