Siempre me pregunté en qué consistía la verdad gramática; aquella fórmula infalible de la que hablan, sino es que todos, por lo menos los grandes escritores; ese estado cardiaco en el que la razón y el amor por las palabras se fundía en un buen discurso, en un flamante texto, en un cúmulo de letras que erosionan la conciencia.

¿Qué se supone que tengo que hacer para tener textos impecables, casi puros?

Era una pregunta constante para mis adentros, incluso prefería ponerme a leer aquellos inmensos textos que hacer mis tareas de números. Preferí leer a Tolstói con sus mandamientos bélicos y beatos, que entregar un formulario como medio de salvación; pero es que de verdad me resultaba imposible dejar la narrativa entrecortada para atender esos asuntos que solo incitan al ocio y a la pesadumbre mental o a las infinitas resoluciones de una fórmula. Que los inteligentes se encarguen de ello. Yo, una fémina disuelta en los riffs estridentes de guitarras eléctricas, con un peinado “ridículo” y unas plausibles ganas de poetizar al mundo, no iba a estar perdiendo el tiempo en vanalidades.

Escribía de casi cualquier cosa, así fuera lo más simple, lo más visceral, me sentía escribana con tan solo detenerme a narrar sobre lo que fuere. Verbos, acentos, aquí, allá, sustantivos, sujetos, de mí, de otros, conjunciones entre nexos.

Ahora, viene a mi mente el profesor Remedios de cálculo diciéndome: “son letras, solo dales un valor”. He ahí la respuesta de todas mis sensatas dudas.

Descubría cierto placer al hundirme en las historias que leía, para después, de una manera inocente, “imitar” esa pulcritud en mis escritos, el romanticismo de los signos de puntuación y sus conjugaciones más precisas, me seducían constantemente.

II….

Además, quién diría que aquel señalamiento con tono de altanería por mi falta de comprensión, habilidosa atención, o eximente, sería el empujoncito para comenzar a relatar, a jugar con las palabras, a respetarlas y a encariñarme de las conjunciones que se forman cuando uno les pone un poquito de esmero. Pero no, no creas que va con tono de superar un trauma de mi escolaridad, más bien tenía que hacer este comercial para decirte que algo pasó hoy, justo cuando tenía mi cabeza contra tu pecho, y tus brazos me apretaban por la espalda, mientras yo giraba mi rostro para ver hacia atrás y entonces encontrarme con tu rostro.

Noté que te he escrito algunas palabras, palabras que no dicen más que lo que me haces sentir; cada una hilvana el nerviosismo que me da al verte a través de la distancia y sobre ese corredor; te veo acercándote y mi corazón se acelera demasiado, como si pudiera latir más fuerte, incluso fuera de mí. Pero no puedo estar vigilando a ver en qué momento vas a llegar, no soy “el zorro del Principito”, por eso es que me invento estos textos. ¿Qué boba verdad?

Te he escrito otros tantos con toques de locura, mezcla de cursilerías, producto de mi fanatismo por Benedetti, paradojas por culpa de Borges o que carecen de poco sentido en pro de Sabines. Otras relatan el dogma que me causa el haberte conocido y de la forma en cómo te presentaste, casi como el ciclo perpetuo en el que están los átomos, los cuales son como pequeños cuentos que, inamovibles, me siento a escribirte para que en un ratito libre tú los leas y, entonces, te des cuenta de que a letritas también se descubren cosas, y que así como lo dice tu ciencia, tus átomos y los míos viajaron por el espacio interestelar hasta agruparse y formar estas letras a las que “hay que darles valor”…

Fotografía por Regina Arellano Muñoz

Gabriela Ramírez

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Mi café me alcanza para el camino y es que, desde mi lugar privilegiado, puedo ver la rapidez o la calma con la que los transeúntes suelen moverse. Muchos de ellos escuchan música, caminan con sus caninos, sonríen, van serios; no conozco sus vidas, pero siguen, no se detienen. 

¿Qué cargarán los morros en sus mochilas grandes? Que más que estorbar, me hacen pensar que sí pueden redireccionar el futuro y hacer las cosas distintas, así que no me molesta ayudar a uno colocándola en mis pies, para que no cargue en ese pasillo tan enjunto. La señorita de mi costado lee, no puedo ver de reojo qué libro es, pero justo al llegar a Tláhuac, abraza la obra y es nada más y nada menos que Mascarilla y trébol de Storni; sonrió porque, vamos, hay que seguir leyendo.

En los semáforos pienso: “¿por qué no traje otro libro, una golosina, algo para armar?”. Suena una buena rola, vaya que el chofer sabe sonorizar el camino, así que me enfoco en la ventana, y entonces medito: 

A nivel evolutivo, el movimiento es la base de la vida. Nos movemos por tres motores principales: por necesidad, por homeostasis y por dopamina. Al final, todos tenemos un impulso intrínseco que nos lleva a progresar, a abordar el colectivo y avanzar. 

Fotografía por Cristóbal Coello Robles // Rev/Scan en Bengala

Gabriela Ramírez

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Cómo demostrarte que casi no estás, que te estás yendo.
Y aunque piensen que exagero, no está demás decírtelo,

susurrártelo despacito y con la intención

de que me dejes el olor a petricor de lo vivido.
Éramos el tiempo en nuestras manos,
el latido del pecho,
pero a veces y entonces,
no podíamos ni siquiera
seguirnos los pasos.
Estás aquí.
Te siento. En mi órgano más extenso,
cada uno de mis receptores nerviosos
te reconoce y eres interpretada neuralmente.  

Mis discos de Merkel saben cuándo estas por aproximarte.
Sonamos distintas
densas
nos fusionamos en los sentidos.
Detonación. Colisión.
Estampido, sobresalto.
Liviandad. Regocijo.
Ya no estás.
Te has marchado.
Pero sigues cubriéndome, me arropas.
Te respiro.

Mi pequeña pirámide triangular de vértice,

de confirmación a la memoria;
mis ciclóstomos son capaces de recordarte

con tan solo una brizna de tu olor o del pensarte.
Me ajustas. Te recuerdo.
La mezcolanza te dice que fuiste indispensable.
Vas deshilándote a cada toque de sol, a cada hebra de viento.

Al rose de otras, al filtro de no te encuentro.
No te vayas, que te quiero.
Ya no me quedas playera. Te vas, te estoy extrañando.
Y nada te reemplaza, más que un par de brazos densos.

Gabriela Ramírez

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airoso, galante;

empujándonos hacia el cierre asimétrico,

comienza a entre roer los días que se acercan.

Casi a la velocidad del vagón

entre Viaducto y Chabacano.

En las ventanas refleja su velocidad, su presteza,

cual tragaluz de opalina sublime y gloriosa

petricor del cielo,

vaho emanado del cuerpo.

Va dejándonos labrados los azulejos

por donde nuestros pies pasan volando,

con su celosía de color llavín,

de alevosía en el metro,

y es que en la mirada de todos

se nota que la prisa lleva tiempo.

Camina rápido.

Corre lento.

Las pieles afieltradas de improviso parpadean

remedando su gesto

en fulgor de pensamiento.

Porque la blandura del pecho lo dice, lo está sintiendo.

comienza a terricolar su vibroso verde,

el corazón igual comienza a enfriarse,

se nos erisipela la coyuntura de esta época,

cual migajas enajenadas.

Es octubre y se está yendo.

Gabriela Ramírez

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