Después de meses de angustia y dudas, hoy me encuentro aquí, que no es el mismo sitio que antes, no con la misma gente, el mundo ha cambiado, ha seguido su curso, y yo he cambiado con él.
¿Qué me depara mañana? Sería difícil saberlo, incluso proyectarlo. Por ahora, la paz que se ha instalado en mí me es suficiente.

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¿Qué te han dicho los bichos de tu cama antes de levantarte?

El mundo real no puede conjurarse en una palabra
no puede describirse en ningún verso.

¿Tú también sales cada mañana
creyendo encontrar en tus pasos una razón a tu miserable existencia?

La razón no existe afuera
está en tu cabeza,
en tu energía interna.

Mira.
Cierra los ojos.
Respira profundo y hallarás la respuesta.

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Y, sin embargo, he conocido el amor, en pequeñas cosas, cuando cierro los ojos, en otros seres.
Tal vez no pueda decir el tamaño que ocupa mi amor en este universo, pero puedo hablarte de su fuerza, del calor que crece en mis entrañas.
Y puedo decir con certeza que lo hago, que te quiero, aunque no pueda explicarlo.

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Ya no suspiro por las noches por el dolor que me provocaba el amor no correspondido, ni trato de reprimir las lágrimas al sentirme expuesta todo el tiempo.

Se fue la sensación de presión que me oprimía el corazón y este ardiente deseo de explorar las palabras para traerme tranquilidad y explayarme en explicaciones de un amor que no tuve.

Escribí muchos poemas, ahora sin destinatario, que se quedaron sumergidos en el cajón de mi alcoba, donde fueron ganando polvo y perdieron toda la carga emocional que vertí en ellos. Sería difícil, aún ahora, saber a qué ente amorfo le escribía todas esas letras, palabras nefastas y asquerosas, que me provocan un nudo en la boca del estómago, que me recuerdan con nauseabundo desprecio el sentimiento que me consumía.

Pero, algo que me asquea más que la poesía de mi juventud, es saber que siempre me manejé con cautela y cobardía para que nadie fuera testigo de mis sentimientos, para que aquellos que inspiraron mi pluma nunca se enterasen de que escribía para ellos, que los pensaba todo el tiempo y les dedicaba el último deseo que tenía cada noche.

Que asco, que tristeza de vida. Ahora me doy asco y me duela la cabeza.

No hay nada más nefasto que vivir escondiendo la poesía, el sentir y el corazón, porque inevitablemente se pudren y el olor de su recuerdo te provoca náuseas, profundas náuseas.

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Para ello he formado un estricto itinerario que busca impulsar mi creatividad. Me levanto a las cuatro cada mañana para encontrar la inspiración en el silencio de la madrugada.

Tomo una hoja y me preparo.

Nada.

Blanco.

Mi cerebro no encuentra las palabras para representarte en adjetivos y sustantivos.

Despejo mi mente mirando la ventana, las gotas de rocío resbalando en el frío cristal. Pequeñas gotas nerviosas inquietas que se deslizan desprevenidamente atraídas por la gravedad.

Alzo la vista y el cielo comienza a clarear ¿qué hora es? Me pregunto.

Me distrae una nube que tiene la forma de tu cabello, abultada y esponjosa. Cada vez que veo el cielo recuerdo tu rostro y el azul divino de tu aura.

Observo la calle vacía, el silencio de las horas tempranas, ahí estás, siempre, clavado en mis pupilas, en mis recuerdos en la profundidad de mi costado izquierdo.

Miro los rincones de cada habitación dentro de mi alma, detrás de los muebles, de los cuadros viejos, de los manteles largos. Te escondes tras mi sombra, como quien no quiere ser descubierto, y te miro de soslayo.

Pequeños suspiros se van formando en mi interior y exhalo amor por todos los poros de mi cuerpo.

Te llevo en mí, conmigo a todas partes. Te vas enfriando como el té a medianoche y al mirarte toda la calidez me invade de nuevo.

Cierro los ojos y me imagino en consistencia líquida, acuosa, aferrándome al frío cristal de la existencia, arrastrándome irrefrenable hacia ti.  Dejándome caer en este amor que siento, en las alocadas palpitaciones de mi corazón acelerado.

Y el sentimiento que en mi nace me quema, arde. La llama crece y calienta mi vitalidad, mis escasas ganas de vivir.

Se expande del pecho, llega a cada rincón y arrastra poco a poco mi negra melancolía, entibia mi existencia.

¿Cómo explicar en oraciones coherentes la calidez que siento por dentro?

¿La paz en la que me he instalado?

De nuevo, miro la hoja vacía frente a mi y no encuentro forma alguna de plasmarte, no hay palabras para decir lo que siento.

Pasas encima de mis dedos, danzando en mis ideas, dejando besos en todas mis notas.

Me quedo mirando las uñas, ¿qué hora es?

Suena el despertador y doy un brinco en mi asiento, escucho como ruedas en la cama y con un quejido apagas la alarma.

Suspiro, guardo mis breves notas en el cajón de la mesita.

Giro en mi silla y ya estás, sentado al borde de la cama, tapando el último bostezo con el antebrazo.

Me miras y sonríes, el pecho se me hincha de dicha, y otra vez no sé como explicar todo esto que siento.

Fotografía: ding ren

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Su aroma a tangerina. Las veintisiete notas de su cuerpo esbelto. El tibio de su aliento.

Volteo. El primer vistazo matutino. La sonrisa de mi rostro. El cabello arremolinado en la almohada.

Quietos. Frente a frente.

Te miro. Te observo. Aunque estás cerca, te echo de menos. Te anhelo.

El peso mortífero en tus párpados. El pequeño susurró de tu respiración.

Ahí me quedo. Petrificada. Esperando tu regreso de ese sueño eterno.

Fotografía: Tiago Almança

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Miedo.

Miedo.

De lo indecible, lo indescifrable.

De tenerte y no tocarte.

Miedo profundo de tus ojos suaves,

a tu dulce beso, a lo que sabes.

Fotografía: Dennis Schnieber

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A esta distancia, donde ya no puedo verte, es donde comprendo que te quiero.

Que lo sé ahora, que ya no te tengo.

Y cuanta dicha habrías sentido de saber que me he enterado, tarde de nuevo.

Aquí, de este lado del mundo, donde te extraño.

En este hueco que me has dejado, en este espacio vacío que se empolva lentamente.

Ahora que te has marchado y busco tu refugio en otros brazos.

Aquí, en la sonrisa falsa en la que me he instalado.

Las charlas nocturnas, las miradas que evito.

Las comidas que he dejado por tenerte atorado en un nudo, pidiendo salir a gritos.

Es aquí, donde me siento fácilmente reemplazable, donde me pierdo.

Aquí comprendo lo duro y triste que es encariñarse con lo pasajero.

Fotografía por Isa Gelb

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Me olvido de la parte más dulce y cálida de mi cuerpo adolorido.

Lejos de ti amor mío, me pierdo, doy vueltas.

El aire se siente tan vacío y el dolor en el pecho me crece un centímetro.

Y me duele tanto el olvido.

Doy tres, cuatro maromas para regresar a mi sitio, y mareada como quedo me miro al espejo.

Te encuentro en mis ojos, dibujado en mis pupilas.

Quieto y callado.

Fluye el aire, mi sangre y el amor que llevo dentro.

Me miro y te encuentro.

Te miro y me encuentro.

Fotografía: Claudia

La entrada Lejos de ti se publicó primero en ERRR MAGAZINE.

Exhalo, inhalo, exhalo, inhalo. Repito. El dolor no aparece, pero la sensación persiste, se expande en mi interior, me sofoca por dentro.

Miro por la ventana, aún con la ausencia en el centro.
El panorama urbano no tiene lo que necesito, algo hace falta.
“Será otro día largo”. Suspiro.
Observo las paredes de la habitación. Los jirones de papel mal arrancados aún cuelgan de ella balanceándose con la fina brisa que entra por una rendija de la ventana.
Ya no hay cuadros en ella, ni adornos innecesarios, pero los agujeros y clavos que los sostenían permanecen como un cruel recordatorio de aquello que se ha ido.

No lloro, porque me estoy acostumbrando a la ausencia, pese al hueco en el costado izquierdo y las náuseas interminables.

El malestar del pecho comienza a subir a mi cabeza, mi respiración se agita, mi desesperación crece. Busco un punto donde fijar mi vista, donde perder mi mente.
Una pequeña ave, posada en el marco de la ventana, una paloma, tal vez otra cosa.
Colores pardos, grises.
Me tranquilizo.
Una leve luz toca el plumaje, un destello de rojo, ¿tal vez una ilusión? No, seguro que ha sucedido, me repito.
Y me duele, te recuerdo y me quiebro por dentro.
Rojo, como el suéter tejido que se ajustaba tan bien a tu figura.
Dorado, como el destello de tu cabello por la mañana.
Y el carmesí se torna negro y en tu ausencia consigues romperme de nuevo.

Fotografía: Tomé Duarte

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