Cristian Felipe Leyva Meneses, autor en ERRR MAGAZINE

Rasgos itinerantes

Cristian Felipe Leyva Meneses — Thu, 18 Nov 2021 01:29:54 +0000

Sumisión

Al retirarme
los leones cautivos
apenas rugen.

El ojo de mi perro

Algunas luces
apresa todavía
la catarata.

Contador

De las monedas
tantas caricias frías,
una mentira.

Tierra de Héroes

En la llanura
pelean en silencio
viejos fantasmas.

El agredido

Tan comido que
el tallo goteará
resina santa.

Dios es un frente frío

Mi rascacielos
sí llora los rocíos,
los de tus nubes.

La gran ciudad

Por más que pasas,
laberintos ásperos,
por más que pasas…

Memorias amorosas

En la historia
omito cien lineas,
son tu errores.

Destello

Eco del trueno
aturdes todo cielo,
nublas mi valor.

Cristian Felipe Leyva Meneses

Cristian Felipe Leyva Meneses (Armenia, Quindío, Colombia,1997… ? )
Aprendió a tocar la guitarra y a escribir poemas más allá de sus probabilidades. Algunas revistas estuvieron dispuestas a seguir su juego: ERRR Magazine, Seattle escribe, Himen, Palabrerías y otras. Ocupó el segundo lugar en el V concurso departamental de cuento Humberto Jaramillo Ángel; fue invitado al XI Festival internacional de poesía de Manizales y al XXXVI Encuentro nacional de palabra, ha participado en varias antologías de microrrelato, cuento y poesía. Actualmente cursa una licenciatura en Literatura y Lengua castellana, además de organizar conciertos y recitales poéticos

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Antipoema Google Maps

Cristian Felipe Leyva Meneses — Tue, 28 Sep 2021 00:38:47 +0000

A 500 metros gire a la derecha
pendiente a la señalizaciones
sobre esta ruta empiezan los sueños
a su izquierda podrá apreciar
el paisaje de la desesperación
los altos picos y bosques de la inconsciencia
se advierte del embotellamiento de pensamientos
camino sin asfaltar lodo, piedras y
la probabilidad del atropello
de una bestia exótica
que podría ser usted

la verdad es que al final de esta ruta
tampoco se encuentra dios

Cristian Felipe Leyva Meneses

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El Salado

Cristian Felipe Leyva Meneses — Tue, 21 Sep 2021 04:12:29 +0000

Pasados unos días luego de terminada la masacre, algunos de los aliados de los impostores deciden cambiarse el uniforme y arribar a lugar de los hechos para intentar vender sus soluciones de paz y reparación. Al bajar del helicóptero, cercan la zona en la que se han abierto las fosas comunes, encienden las cámaras y abordan a una señora con la intención de entrevistarla.

—Buena dama, ¿cuál es su nombre?

—No sé.

—¿Su edad?

—No sé.

—¿Los vio llegar?

—No sé.

—¿Sintió mucho temor ante la llegada de los guerrilleros?

—No sé.

—¿O cree usted que fue una acción de las autodefensas?

—No sé.

—¿Cómo se encuentra usted en estos momentos?

—No sé.

Confundidos, lo entrevistadores dirigen la mirada a la fosa común y a unas fotografías dispuestas sobre el suelo en las cercanías de la misma.

La mujer se percata de la pregunta que está por llegar. Rompe en llanto.

—¿Ellos eran sus hijos? —preguntan.

—Sí

Cristian Felipe Leyva Meneses

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El solitario entierro de un can negro como una perla de las profundidades del caribe

Cristian Felipe Leyva Meneses — Sun, 12 Sep 2021 02:16:15 +0000

Lo había cargado durante algunos kilómetros. Intentó pensar en otra cosa, en verdad. Sin embargo, la fatiga es una virtud difícil de ignorar. Su conciencia debería haber estado tranquila. Pero los arrebatos son nombres de la desesperación y la impotencia. Fue la carrera de dos enfermedades incurables, sin conocer de antemano, el transito que la muerte aventaja en los cuerpos de los que son más pequeños. El cabello del difunto brilló por vez última.

El roto fue simétrico y pulcro, los preparativos improvisados en la salvedad que ofrecen los matorrales que renacen de los incendios. Pensó la tierra como una oportunidad fértil para el traspaso de energías vitales, el cierre o el comienzo de un ciclo, si se quiere. La tierra debe comer, nos come. Los gusanos son intermediarios nobles, que no nos cueste admitirlo.

A solas en el parque de los sueños, con la muerte a cuestas, fresca en las ropas, quizá. A solas con los desperdicios del pasado, los zapatos sucios por el lodo y los pasos que se hunden con la tarde. Solo. Como una flor que se creía extinta, quizás. Solo. Los labios resecos, la boca sedienta en la que ronda la palabra. El silencio. Sepulcral y sordo, la contaminación de las fábricas cercanas en las que se cuecen los huesos para los canes de los nuevos burgueses. El asiento, macerado por los rayos intermitentes de los cambios de sombra. Solo, crujiente, envejecido, se halla un hombre.

Su sangre incide sobre su cráneo seco, se peina con la zozobra de la idea. La cabeza se alimenta de la pulcritud de los desvaríos, ¿el pasado?: una fuente que se seca en sus bases de concreto. Lo concreto es la perdida de lo inasible. Lo que se desgasta, quizás; el hombre es menos hombre. Su humanidad es lamida por la intemperie, sus manos son grietas por las que se filtra el goteo de la frustración -y son cuencos las manos, para que se sepa-. Se piensa dueño de los crímenes del mundo, hijo de una madre olvidada, padre de una sola cosa que yace rota y tiesa en una tumba que recién se ha excavado.

El hombre parte la pala con sus piernas, patea el aza de madera hasta que se hace trizas. Su rodilla se hace trizas. El silencio cede. El llanto crece. Entonces el metal restante al instrumento es lanzado por los aires, choca contra un árbol, las astillas vuelan como chispas. El árbol está herido. La savia brota. Erupción de un volcán comido por las larvas.

Los testigos narran los hechos de manera irresponsable y pueril. Los niños ríen y señalan al que consideran el nuevo loco del pueblo. La policía se harta y deja de tomar apuntes. El hombre solo, crujiente y envejecido es puesto en custodia. No opone resistencia. Pasa la noche en un agujero mal oliente. Se duerme y sueña con el can negro como una perla de las profundidades del caribe. Se despierta de mejor humor, come bien y se marcha cojeando. No se sabe a dónde.

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Poema del veterano francotirador

Cristian Felipe Leyva Meneses — Fri, 19 Mar 2021 14:00:04 +0000

En el fondo siempre lo sabes,
un día cesan todos las explosiones,
los premios se transforman en
saludos mezquinos sin calles de Honor.

La guerra para el Estado vencido
se transforma en un recuerdo
amargo y vergonzoso,
como la mermelada de confusión,
fango y sangre que
llevabas a cuestas a campo Traviesa.

Un día tu vista ya no enfoca
en la distancia de balcones y señoritas
ligeras de ropa.

Un día el sol de pronto deja de brillar,
tus manos se hacen pesadas, pero ni falta que hacen
si sólo hay motivación para saludar a la nada.

Cuando el estado no te deja comprar munición
porque quizás sospechan que quieres
apuntar con gracia
para volarte los sesos.

Fotografía por Coastal Driver

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Minificciones casi pandémicas

Cristian Felipe Leyva Meneses — Mon, 28 Dec 2020 05:42:59 +0000

El temporal

Viendo llover en la madrugada, una mujer insomne fuma sus ansías de mundo exterior. Cuando se decide, desliza un poco el cristal para que su mano reciba algunas gotas. El estallido del rayo amarillo corta el cielo, ella se encoge de hombros y cierra todo, ahora llueve en sus ojos.

En las buenas y en las peores

Como un ganado descreído por la insensatez hereditaria, otra jauría de hombres nocturnos celebra en plena calle. La botella, agotada de pasar de mano en mano, finalmente se rompe. Dos que se miran, noqueados por la risa, se abrazan sin saber, que ahora sellan sus destinos, con la parca.

Plaza prohibida

El olor se hizo presente. Enojado, buscó en todos los rincones del apartamento, pero nada. En la tarde, harto de la limpieza y los químicos, salió a su balcón y allí lo supo todo, ¿Cómo le contaría a su padre que en su amado tejado barroco yacían incontables palomas muertas?

Nota suicida

En la casa de al lado funcionaba un burdel clandestino, las sirenas de la patrulla recién llegada le acabaron de joder los tímpanos. Buscó en su cajón, el objeto deseado brillaba, apretó los dientes, sintió la fría caricia, solo sería un estallido antes de entregarse al silencio, apenas una semicorchea.

Decoradores del riesgo

Lo supe cuando me escondí en el baño, esperando poder robar algo después del cierre, incluso hay un artista que los asesora, en el supermercado acomodan cajas vacías para disimular que escasea, son complejas torres, juegan con la luz, con la perspectiva, no tolerarán vernos mal, dicen, mientras algunos, lloran.

Fotografía por perezful

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Mini Teatro turbio en Fa menor

Cristian Felipe Leyva Meneses — Sun, 29 Nov 2020 22:52:27 +0000

Acto 0: Quisiera decir que no me importa.

Tengo una familia diminuta, un compromiso con la procrastinación y muchas deudas. Es obvio que no queda un espacio en mi agenda para extrañarte, pequeña cucaracha egoísta.

Garni: Ni se te ocurra moverte. Ya casi acabamos.
Danna: Pero me duele.
Garni: Como todo lo que vale la pena…
Danna: Bueno, pero más despacio.
Garni: Respira profundo.
Danna: ¿Esto te hace sentir mejor?
Garni: ¿A ti no…?
Danna: Es que me acuerdo de la fiesta esa.
Garni: Sí. Pero créeme, este maltrato me dolerá más a mí que a ti.
Danna: Siento que te quiero.
Garni: Yo siento que mientes.
Danna: ¿Qué harás de mí cuando estés despierto?
Garni: Tenerte asco y rabia, así te vuelvo a soñar.

Acto 00: Puedo decir que no importa

No he cambiado las cobijas. Se iría la peste de tus jeans sin lavar y de tu sudor ciclista cannábica, y eso arruinaría el pequeño escenario que debo montar como un tipo underground que bloquea a todos sus contactos para no herir las murallas azules de su fortaleza de infelicidad.

Danna: Eres un agujero negro.
Garni: Tardaste bastante en quejarte.
Danna: Es que lo estaba guardando…
Garni: Me lo temía.
Danna: Ya no soy dueña de mi espacio.
Garni: No tengo un cartel de “ten cuidado” en mi cabeza.
Danna: Tan cansada de un no se qué, me consume.
Garni: Soy la lija y tú el fosforo. La correspondencia no viene con instrucciones de uso.
Danna: Esto tiene que parar.
Garni: Montañita rusa.
Danna: ¿Cómo?
Garni: La parada en seco viene antes del vacío más hijueputa.

Acto 000: Desaproveché la oportunidad para decir que no me importa.

Te llamo, con mente y cuerpo. La línea de comunicación de se ha roto. Me duermo tarde, sin haber comido. Paso de 3 a 14 cigarrillos con la celeridad de mis neuronas, como un rito suicida.

Danna: No quiero volver a saber de ti.
Garni: Poema.
Danna: No quiero volver a pensar en ti.
Garni: Poema trágico.
Danna: No quiero volver a estar cerca de ti.
Garni: Circo del absurdo.
Danna: ¡Pero dame atención y tómame en serio, Malparido!
Garni: Un circo absurdo, un poema, un poema final, el cariño es agua que pretendo retener con un tenedor.
Danna: Hasta luego y te me cuidas.
Garni: Amputaría mis alas de ángel de obsidiana, solo por verte volver

¡Silencio!

Fotografía por Michael Gershtein

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Poema para una mujer imaginaria

Cristian Felipe Leyva Meneses — Thu, 12 Nov 2020 02:37:36 +0000

Tomarte de la mano será
Como el estrellón de las gotas de lluvia
Contra esas líneas de electricidad
Y que se tumben esos nidos de pájaros diminutos
Que roban tapitas azules para decorar
Sus intenciones de bailes desplumados
En el cortejo que dejan al viento
Pero los nidos caen y los polluelos mueren
Y nos dejan a todos sin corriente
Pero tú me pones al corriente
Me actualizas un pensamiento de gotas de lluvia
Sobre electricidad
Y chispazos de simpatía de mujer imaginaria
Y mujer compatible
Al extremo de esperar un no sé qué
Como lo que esperan los pájaros enfermos
Que vuelven siempre para hacer un nido
Mejorcito
De tapas de gaseosas en promoción
Para bailar al cortejo del viento en esa dulce súplica
De la expectativa tan
Querida

Fotografía por Juan Camillo Garza

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Displicencia del cielo

Cristian Felipe Leyva Meneses — Sat, 30 May 2020 20:40:41 +0000

La luna en celo espera la señal de la cornisa
Igual es el salto
No dice luz ni decir que se asoma
Blanca sombra y sus maneras
Las rocas quieren
Volverse algodón en tus pupilas…
Pasos entre el pabellón derretido
Y llorar el tiempo de azúcar
Con la voz de tu estrella vigía
Fugaz atajo o eclipse valiente
En la mitad de la noche
Un recuerdo de amor es
Corazón en llamas
Navaja y estertor
La displicencia del cielo
¿Qué es apenas?
Fuga de espíritu sin tocata

Fotografía por cem celik

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Cinco

Cristian Felipe Leyva Meneses — Tue, 19 May 2020 18:46:27 +0000

Idealista
Pensó en un país diferente, lejano al odio. Inundado de optimismo, marchó bajo el sol y las nubes lacrimógenas. Lloró la angustia de otras madres, en la misma tarde en la que también él, habría de morir.

Tarea
Le dijeron que era una excusa absurda: Las ratas no pueden haberse comido tu tarea porque tenías que presentarnos un documento virtual. Ignoraban que ella, escapando del ruido de su familia, se metía con su computadora debajo de la cama, donde también tenía que guardarla.

Conductas temerarias
Trepado en un árbol, me fumo un porro mientras miro al horizonte. La ley se manifiesta: una ciudad ruidosa, construcciones irregulares, perros atropellados. Si el policía obeso no me estuviese llamando, su furia no me habría transportado a mi infancia. En la cual, recuerdo claramente, un miedo irreconciliable con las alturas.

Congestiones
Al cruzar la calle, el sol y sus gafas hicieron un ángulo de luz sobre su punto ciego. Cuando el cuerpo y la carreta caen, un acelerador congestiona el motor de un crimen que ya ha madurado.

Falsas sospechas
Con la garganta hecha toda un nudo, el grito quedó rezagado a su voz interior. Explota cuando siente la sustancia húmeda en sus nalgas y la boca sonriente que despide un aroma fétido sobre su nuca. Ella apuñala sin saber cómo, por puro instinto. Luego debe batallar con todos. Ellos creen que fue un robo, no un abuso sexual.

Fotografía por asketoner

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Alta resolución

Cristian Felipe Leyva Meneses — Sat, 02 May 2020 18:23:06 +0000

I’ve been drawn into your magnetar pit trap

I wish I could eat your cancer when you turn black

Nirvana – Heart Shaped Box

Los comediantes habían empezado a repetir el mismo material una y otra vez. Kat vivía las primeras horas de su ciclo menstrual, su estado de ánimo no admitía rutinas carentes de espíritu.

En momentos así, solo se pueden cambiar los canales.

—Vaya mierda de edición —digo.

—¿Qué pasa?

—Las voces no coinciden con los gestos, ¿lo puedes ver?, parece que las palabras salen de otra parte.

—Parecen estreñidos —dice—, ¿ponemos los documentales de simios que te gustan?

—Y pensar que el estado pone plata para sostener estos canales de mierda…

—Sí, pero respóndeme…

—Ponlo, me gusta ver cómo se sacan las pulgas, a veces corretean y se lanzan fruta.

—Bueno, pero ven pues.

Kat era agradable, sus acercamientos afectivos respondían a un mero capricho, ambos lo sabíamos bien. Era un pacto superficial. Ninguno de los dos se tomaba demasiado en serio: Tú me das yo te doy, se que te aburrirás de mí cuando yo empiece a agarrarte un cariño que pueda parecer auténtico, ese es el juego, sin reglamento y sin nadie que llegue para atender las lesiones que seguramente tendrás. Sabes jugar rudo, brindas tu tacto suave y espacioso como una dosis inyectada en el tedio, las horas en las que tienes la guardia baja. Juegas al sabor de tus caprichos, como la ciruela más ácida en mi boca, tu sabor es deleite y atadura.

Luego vomitaré tu recuerdo en cualquier rincón.

—¿En qué piensas, cariño?

—Estoy deprimido, Kat, lo siento.

—Problemas con tu familia…

—Lo de siempre, la mierda de siempre.

La rabia nos hace cortos de pensamiento, ¿cuántas veces le habré restado importancia al mundo escudándome en la simpleza de una palabra?

Mierda, mierda, mierda…

—Quizás deberías hablar con tu madre —parece dudar un poco—, ¡ellos tienen que entenderte!

—No tiene caso insistir, tendría más sentido discutir con una estatua.

—Es que a veces eres tan cerrado.

—Sí, —extiendo mi brazo para acercarla a mí— pero así me quieres, y este momento es lo único que importa.

La buena compañía no nos blinda en contra del aburrimiento.

—¿Quieres que te la chupe?

Estoy en un apartamento caro y estrecho. Cambio el canal y un documental sobre extraterrestres me roba la atención, la risa. Hay charlatanes en todos lados, pienso, una mente frágil ya habría sucumbido a la confusión de tanta pseudociencia bien publicitada. Kat me la chupa con esmero, con amor, ¿por qué mi tristeza es tan terca? Su boca hace hervir mi sangre, un calambre azul eriza todos mis vellos. Sus cabellos dorados cosquillean mis rodillas, suben y bajan, se enredan como mensajeros de su dedicación.

¿Con cuántos otros habrás practicado antes, cariño?, tengo suerte, no cabe la menor duda, la casualidad nos ha juntado y nos ha llevado a esto. Somos un curioso juguete del destino, la programación estelar en el programa de nuestro pequeño absurdo. Intentas subir mi ánimo, y yo he obtenido lo mejor de ti, quizás sin merecerlo.

Chupa nena, chupa hasta que sacies tu morbo, hasta que me extraigas el alma, hasta que el exterior tenga mejores oportunidades para nosotros. Chupa hasta que los malditos programas estatales tengan franjas en alta resolución.

Llevaré algunos cabellos tuyos en mi pecho, ahora son mi patrimonio, mi programación para la noche que me espera.

Cristian Felipe Leyva Meneses

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Juliana en bicicleta

Cristian Felipe Leyva Meneses — Sat, 28 Mar 2020 21:58:20 +0000

I tried to laugh about it
Cover it all up with lies
I tried to laugh about it
Hiding the tears in my eyes

The Cure, Boys Don´t Cry

Allá está sentada, a la sombra del Auditorio, bajo la protección del grafiti que se cae a trocitos. Todavía tiene el pelo húmedo, largo y crespo como un campo de batalla sin refugios. Las gafas le sientan bien en el rostro, porque se sabe dueña de su visión distorsionada, de sus rayones, así como de sus ojeras. Pero hoy está tersa, pestañea, sonríe, los dientes en guardia reflejan un mundo en el que estaría a salvo. El humo del porrito se mueve al compás de la palabra alegría, su amiga tiene la gracia de una culebra libre.

Son las tres de la tarde, hay días en los que el mundo gira demasiado rápido, días para que unos cuantos corazones se ensucien de rabia, de remordimiento, si no se halla un regalito al nervioso sistema, una curva de ascenso del color de los sueños que empeñamos en recordar antes de dejar la cama, (dopamina, dopamina).

¿A dónde querrá volar cuando este día termine? Es inquieta, pero el afán no es por salir. Se delata nerviosa en los cambios de clase, en los pasillos, cuando evita mi mirada y yo evito la suya. Somos entes premonitorios, atraídos por la casualidad, hace un par de meses lo fuimos todo, confidentes, enamorados, los reyes del mundo, ¿y hoy?, no se sabe, es tan torpe la rutina de los encuentros incómodos… Temo que le arruino el día, por eso estoy lejos, al lado de la enorme rampa de caracola, amarilla y curtida como el tabaco de contrabando al interior de mi cigarrillo.

—Joven, haga el favor de moverse para allá, el humo está llegando hasta la cafetería.

—Sí, lo siento.

Cuando ríe el volumen de todo lo demás se reduce y ella se pone colorada. Estoy en deuda, he pensado mucho en ello, deber honores, palabras, disculpas. Deberle a Juliana tiempo, el esfuerzo detrás de los actos que uno daba por sentados. Mi reloj también marca el tiempo que pierdo, me llama a una conferencia a la que no quiero asistir. Estos momentos son mi alivio culposo, como arrancarse una costra lentamente, aunque duela y sangre.

La Universidad es diversa, como un enorme zoológico administrado por economistas frustrados. Casi da gusto sufrir entre estas paredes.

—Amigo, le vendo un pastel de chocolate mágico.

—¿De qué?

—De chocolate mágico, para que lo pase bien…

—No creo que me ayude.

Tengo que alejarme un poco más, quiero observar sin que se levanten sospechas o saludos de caras siempre conocidas, muchachos que no se dejan desmoralizar por un mundo que saca chispas hasta de las hojas.

Me vio llorar una mañana cualquiera, me esperaba con el desayuno humeante y el corazón en las manos. Yo había tardado, cosa rara. La terminal era un infierno, hubo un accidente, un perrito gris volando por los aires, bocas abiertas, una multitud de bocas abiertas y luego la conmoción. Me vio llorar varias veces, y yo supe que lloró, tuve un nudo en la garganta, sudor frío, porque también supe que fue mi culpa.

Hay espacios, momentos en los que convergen toda una vida, abrumadora y desgarrante; me gustaría verla irse, el semblante que ahora luce lo tiene bien merecido, que se vaya más osada, hija del viento de su pueblo, como mensajera de la luz que irradia su presencia. Que se atreva a usar la falda que tantas veces le pedí que usara, no como un mero capricho de mi morbo, sino como una primer prueba de la muerte de sus complejos. A veces estamos jodidos, a veces jodemos, pero por algún casual, hacemos un poco de bien.

Me gustaría conducir un día, y que por mi derecha, como el destello de un porrito recién prendido, pasara Juliana en bicicleta.

Fotografía por Jocelyn Catterson

Cristian Felipe Leyva Meneses

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