Tu rechazo me hace sentir la más fea de toda la comarca, y tu ausencia, bueno te ausencia es un telegrama que dice que no quedé seleccionada.

Te escribo esto, porque de alguna manera siempre cierro mis ciclos escribiendo. Creo que me está costando con vos.

Lo cual creo que es muy injusto ¿no?

Que te ponga en la misma bolsa que todos los demás, todos aquellos que  me hicieron daño.

Afuera, hace un frío del carajo y  adentro tengo 20 años.

20.

Si es que hay algo que puedo entender, es  que nos une conexa y estrechamente es el dolor.

La pérdida.

¿Qué es el dolor, si no otro constitutivo de nuestra sangre?

No puedo odiarte por dejarme así, y créeme que lo estuve intentando. Supongo que los puntos suspensivos son lo tuyo, y yo no era alguien que aparentemente podría haber merecido otra cosa de vos.

Siempre yo hablando de mí, de mí. Más allá del encaprichamiento adolescente que puedo tener con la situación, tengo un profundo sentimiento de empatía con vos.

Perdiste una gran parte de tu vida. Y cada uno hace lo que puede con sus pérdidas.

Supongo que es como dice Ani, me hiciste un favor.

Ja.

Y ahí voy yo.

Frustrada, con el síndrome de la salvadora.

Abrazando a cualquiera que se parezca a mi yo de  5 años.

Asustada.

Llorando a un costado de la habitación. Con los mocos chorreando, preguntándose porque el mundo es tan cruel y frío.

Supongo que a veces soy mi propia madre.

Pero nunca llego a abrazar de esa manera a los demás.

Y eso también está bien.

Fotografía: Gediminas Jankevicius

CamilaO

No sé qué decir sin sonar cursi.
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la niña que alguna vez fuí,

y no entiende de muertes

o sagaz envidia.

Los mirlos viajan desde el Sur,

mueren y renacen en mis pies.

Me reconstruyo

entre panes y lapiceras.

Inocente de mí

que regalo partes sueltas

a gente a la que le gusta  los cachivaches.

No han de querer nada de mí,

sólo diversiones, calor humano.

Todas mentiras envasadas al vacío.

Fotografía: Clothilde Pasquier

CamilaO

No sé qué decir sin sonar cursi.
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Sí, a mí. Que ni siquiera sé qué es lo que quiero. Sé que han pasado sólo un mes y días, pero te pareces al chico con el que me hubiera gustado estar a los 15 años. Y sí, también sé que tengo ahora 20 años, y que ya estuve con chicos como vos, con diferente nombre y aroma, pero con la misma actitud de “qué triste es esta vida de mierda”. Pero vos si tenes motivos para estar triste, y yo los respeto. Sin embargo, yo siempre soy la pelotuda del cuento. Pero vos me miras con esos ojitos chinitos mientras hablo incoherencias para impresionarte, mientras me hago la que no se engancha. Y por dentro pierdo la mirada, y tengo miedo. De vos, por sobre todo de mí, que todo rápido se me acaba.

Yo sólo te quería pedir que me quisieras, y ahora estoy muy cansada. Y el invierno no es una imagen grunge sacada de alguna fantasía millenials. Pero me hace tanto frío y estoy confundida. Todo me carbura mal. Quiero ser la sana, la risueña, quiero ser todo lo que me prometí de chica y que ahora parece tan sólo una foto comida por la humedad. Vos estas ahí, tan dulce e indeciso. Me vas a cagar. Yo sé que me vas a cagar. Porque no sé jugar estos juegos. Nadie me enseñó. A los sumos me hago la interesante, la “yonoséqué”, pero no sé fingir amor. Por eso cuando te digo que te quiero, lo digo de verdad, y no por mensaje de texto como vos los haces hace un rato.

Pienso en retirarme de la partida, pero vos estás tan triste que no lo registras.Y supongo que hay heridas que hay que sanar solo. Yo no te puedo ayudar. No puedo ser la chica que sana al chico malo de la película, porque estás roto y no sos malo.

Y es así que yo me alejo.

Me alejo sin mirar atrás.

Fotografía: Clothilde Pasquier

CamilaO

No sé qué decir sin sonar cursi.
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Tu río era tan grande que mis gritos no llegaron.

¿Cuánto tiempo dura un invierno estancado en una cama?

Es la herida de esta sangre,

el caudal que chorrea.

El olvido siempre será

más grandes que los papelillos mundanos.

Por eso he de escribir un cuento,

para vos, para mí.

Donde siempre estemos desnudos y sea verano.

Donde nunca pero nunca haya daño.

Fotografía: Clothilde Pasquier

CamilaO

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