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Rábanos estragados
En un cuarto: Para Adrián todo parecía seguir congelado en los 1968 fotogramas que había demorado su madre agonizando -porque para él los segundos habían pasado a ser eso- Pero no tendrían sentido sin Abigail, que pasaba cada mañana sentada en el retrete mientras comía algunos rábanos estragados esperando morir para así ocupar también algún…
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1968
1968 Charlie Kaufman se repitió cien veces el mismo poema insulso que había escrito para la última edición de su revista “un dron nos espió por la ventana“, incluso había intentado eliminarlo de su mente noventa y n u e v e veces antes sin éxito. Resultaba estar ahí siempre, como el horrible olor a…
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3,4 – 2 –
María se encontraba bebiendo el último café de la noche, y como si de un episodio surrealista se tratara; se veía a sí misma por la ventana de su casa mientras afuera el panorama la mostraba salida de la realidad. Bebiendo entonces la última cerveza. Explotando la burbuja que tanto tiempo creyó fuerte. Las burbujas…
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El gato de Schrödinger está muerto en el tejado. I
Como si la vida no fuese lo suficientemente confusa, a Tomás le gustaba preguntarse por la muerte. Huyendo de ella en cada búsqueda. Encontrándosela en cada esquina de su pueblo. Entre las infinitas posibilidades sobre la vida y la muerte. Entre el número de veces que podemos jugar a irnos sin llegar siquiera a despedirnos;…
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De calles y seres imaginarios que no recuerdo
En una de las cuatro esquinas de una calle imaginaria está Emilio. Emilio lleva tres años pensando en qué decir cuando Carolina decida cruzar en diagonal la acera para hablarle. No puede arruinarlo; al menos no con uno de sus monólogos aprendidos de memoria como si se tratase de la introducción de Woody Allen en…
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María llena eres de gracia
Orlando iniciaba su tercer round de masturbaciones matutinas al ritmo de Neoplatonics, mientras pensaba en la completa desnudez de María. Esto, era una secuencia espacio – temporal, imaginaria, que le permitía siempre el mayor de los éxtasis; no sin antes emprender su onanismo con primer y segundo tiempo los cuales solían ser, aunque placenteros, poco…
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Sobre amor y otras ausencias
S. no sabe que le escribo; yo sé que él no me escribe. No le gusta escribir – a mí a veces me gusta él. Le escribo para no decirle que me gusta cuando me aprieta con fuerza las mejillas, aunque siempre me quejo. También para no contarle que – aunque se lo niego cada vez que me lo…
